EL tiempo es una mujer de oro
y encajes
que danza su propio baile
descalza
como un río que desborda
caudal de maquillaje
y en el piélago
transcurre hojosos calendarios.
Gira elevándose en dos
columnas de fuego paralelo.
Entidad opaca que vigila el
día más claro.
Traduce inexplicables
desapariciones de infortunio certero,
luce simultáneas facetas de
rostros y en cuarta dimensión el salto
de opereta la dama luce tutú
de liviano engarce.
El tiempo es una dama sin
rostro, una cascada diamantina
de agua que no cesa la
dirección de la faena,
como un maníaco reloj de
arena gira péndulos de cuarzo
que vibran en este bello
peligro que llamamos vida,
laquea la cana envejecida
como un ásaro preñado de roídas osamentas.
Colosal mano que al hollín
intercepta
en su campo de juego nuevos
aires respiran.
Con revolver preciso designa
próximas victimas
y al estreno de otro buen zapato a la conclusión
de la danza invita
en fino ropaje de escamas al
mortal seduce la sutil coreografía.
De LLUEVE EL VIENTO EN LOS
TEJADOS- a publicarse julio 2019 - Ed. PALIBROS - N.YORK - EEUU
Hecho el Depósito según la
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