A veces transita
mi paso la misma huella del camino,
en este suelo
Argentino que dejó de ser patria soberana
veo el cartón en
las paredes junto al harapo del niño desnutrido
que el ciego
desbalance acentuó en papel la cruz del mañana.
En esos
comprimidos espacios la carne truena atiborrada,
hasta el hueso
cruje ante la confinación de lenta muerte.
El obstinado
sortilegio tiró dados de hollines y venganzas
antifaz de
carnaval a la magrez solitaria la mácula del cubilete.
Que saben las altas
torres de los oscuros ministerios…
de la carne viva
rilando en la escarcha con la púa en la espalda.
De la acuosa
cuchara donde nada el estigma del fideo
ni de la herida
al alma tísica que sin voz el dolor no clama
el pringue de
borrascas delata los suburbios
entre ruinas de
sangre las calles se hastían de lágrimas.
Mausoleos de
lamento, manchón de pútrido musgo,
la desvergüenza
sortea gasas entre hospitales y plazas
donde el poder no
arrastra el esplendor de su vara,
anda placido
entre las brumas de su majestuoso averno
mordiendo la
tristeza de las masas angustiadas
donde el pié
desnudo se ajusta al dictado del invierno.
Cubren latidos
que pulsan corazones de intemperie,
el residuo
irrumpe la exacta estadística del mandato
pero acá abajo
sucios traidores de mueca inerte
la pompa claudicó
hace más de cincuenta años.
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