Esas simples cosas que
lloran por dentro
la partida del
otoño desnudo de hojas.
La pesadumbre es la
muerte lenta de las simples cosas,
pequeños detalles que
en viejos sitios arrasa el viento.
Al demorar las horas
con la mesa tendida
comprende cómo se
ausentan los laberintos del recuerdo
cuando escala el sol
la mañana ya es mediodía,
uno percibe que las
huellas despedidas sueñan con el regreso.
Siempre listos hijos
de mi vida, capitanes de sus barcas.
La copa del vino y el
pan cocido siempre en graderías,
solas se ofrecen a los
dulces seres queridos.
Arde el horno de barro
y suda su coraza
en este pleno día de
sol ardiente se brinda la taza
porque el amor es el
hogar del cariño
que en el alma guarda
redonda gracia de ombligo.
Las cosas simples son
terneza en la tregua diaria.
De
LLUEVE EL VIENTO EN LOS TEJADOS- a publicarse julio 2019 - Ed. PALIBROS -
N.YORK - EEUU
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