Sin cesar ver retornas triste
estoque de nostalgia,
cuando arde la crin del
lívido crepúsculo sombrío
te ofreces como oropel de
aplacamiento al alma solitaria.
Reclina humilde el individuo
paciente su dolor del delirio,
ve que en la lontananza de
espinas va oscureciendo,
Escucha el lamento mortal de
los guillotes encadenados,
persistente regresas obnubilando
al ser convalecido,
y al cerrarse la noche sabe
que hay otro desencajado
que está sufriendo. Tiritando
en el aposento
Absorto y mudo, tembloroso sismo
de miedo inducido
huele el penetrante hedor del
foso oscuro in crescendo.
pletórico de ojos lóbregos y
sensaciones de escalofríos,
asediado se siente con los
témpanos de tu invierno crudo.
Al tráfago del tiempo enmohece
como lirio
o se encorva profunda la
espalda de cáñamo
Presiente que no hay signos
de ser rescatado de su ruina.
Cuando los mirlos trinan
entre ramas deshojadas
oscila su pensamiento en
desvarío,
ve un cerco entre rejas
herrumbrosas
y ante la cámara mortuoria ennegrecen
cirios.
Una ráfaga de hielo al
pórtico golpea,
susurra en la abertura un
claro crujido,
ya la visión es opacidad
indecorosa,
en la parda cúpula el sol es
amorfo, mordaz cretino,
cual si fuese libro no leído.
En sus virginales páginas
no hay relato ni manuscrito, solo
un herido trazo sin dibujo.
De LLUEVE EL VIENTO EN LOS
TEJADOS- a publicarse julio 2019 - Ed. PALIBROS - N.YORK - EEUU
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