Al amor no se lo busca
se lo encuentra
porque es de alas y
vuela
entre lentas hojas
o en prados
verdes de primavera.
El circulo de su
silueta,
se viste en ramas del
silencio
sobre el altar de las
glorietas,
en una copa de
glicinas envueltas,
posado en una banqueta
o flotando sobre el
amarillo trigo constelado.
Se esconde en labios
de azucenas
en el rumor prudente
del follaje
en la confirmación del
otoño establecido
no como una golondrina
de parapeto errante.
No se exhibe en las
vitrinas iluminadas
ni en las rúas de
pasarelas
ni en la cita
descabellada
ni es dulce producto
de brevas sueltas,
exige moldear un
ramillete de signos gestuales.
El amor es la paciencia
de la tierra
que hacia el fuego va
como la hipnótica mariposa.
No tiene gruta ni
boca,
es palabra muda en los
balcones de hiedras
dulce expresión del
durazno
latido que conmueve
cual estallido de pólvora,
cosquilleo que se
pronuncia
no al cráneo de la
razón
sino en el cielo
blanco del sentimiento.
El amor tiene
múltiples lunas de facetas,
un cruce de labios que
penetre al campanario
rojos racimos de uvas
tintas,
leguas de tules en la
perfecta mano que acaricia
pandereta que cimbra
los cuartos del corazón.
Una esfera de nieve
aguardando sus
huéspedes.
Anda libre y vuela
quizás sobre la cabeza
o tal vez esté sentado
a tu lado
como un huerto no
cultivado
o una foto sepia
atesorada por anales.
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