Bardo que al exilio te expulsó la dictadura
perseguido hasta el límite del espanto.
Dejaste hijos ajenos en esta tierra
sangrienta
llevando tu dolor diseminado a cuestas.
Tanto debió dolerte el clavo del desarraigo,
soportar el asedio de sibilantes balas tiranas
con la mordaza ajustada a tu frontal palabra
y el lamento erguido con el puño asaz al
silencio partido.
Te acogió una patria de sangre hermana, México
latina con verde blanca bandera y la imagen del águila.
Conocí tus ojos más no el mirar de tu talento,
venerado poeta pluma de oro en la vivencia
del extremo.
Fuiste escultor que conmutó la forma del verso,
en ese universo que procreaste el mundo
de las letras rindió homenaje al estilo señero.
Tu poética rompió establecidas molduras.
Creador de noveles vocablos donde aprieta la llaga.
Me contagia el encanto a tu pluma gigantesca
y en el camino evoco crepúsculos de tus
gestas
que al salvaje genocidio enfrentaste con
bravura.
Hoy te has ido con tus musas predilectas,
el espíritu siempre en alto agotando hasta el verbo.
Ést a humilde pluma se exalta con tu silaba electa
y en la retina memoriosa guarda el estremecer de tu
letra.
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Juan Gelman (Buenos Aires, 3 de mayo de 1930 - México, D. F., 14 de enero de 2014)3 4 5 6 fue un
prestigioso poeta argentino. Escritor desde su niñez,
se desempeñó como periodista, traductor y
militante en organizaciones guerrilleras.
Exiliado durante la dictadura
militar iniciada en 1976, retornó a la Argentina en 1988 aunque se
radicó en México. Buena parte de su vida y obra literaria se vieron signadas
por el secuestro y desaparición de sus hijos y la búsqueda de su nieta nacida
en cautiverio. Fue el cuarto argentino galardonado con el Premio Miguel de Cervantes, luego de Jorge Luis Borges, Ernesto Sabato y Adolfo Bioy Casares. Se lo considera uno de los grandes poetas contemporáneos de
habla hispana,7 8y un «expresionista del dolor».9 A su
muerte, la Presidencia de la Nación Argentina decretó tres días de duelo
nacional.10 1
Si me dieran a elegir, yo
elegiría
esta inocencia de no ser un
inocente,
esta pureza en que ando por
impuro.
Si me dieran a elegir, yo
elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come
panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.
El juego en que andamos (1959)
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