Quién dijo hasta
aquí
el límite de la
palabra,
hasta aquí la
leña
y la brasa.
El laboro y el
ocio,
la frontera de la
sed
y el agua.
Quién acotó los
lotes
del alma,
las venas del
corazón
que laten
enamoradas,
las rodillas en
que se sienta
mi amada.
Quién planeó la
fuga
del cobre que
sangra,
la estatura del
hombre
que se angustia
en la minucia
cotidiana,
la mirada de la
mujer
que no claudica
su esperanza/
Que peltudo dijo,
acá está la raya
del sueño/
A mí me importa
un cuerno
lo que alguien
dijo
sea el primer
ministro
o mi pacato vecino,
que se coma las
uñas
el mal nacido
que no sabe
de mapas sin
alambres
ni del amor sanguíneo
que puja
contra todo
siniestro,
ni de la hondura
del sentir que
desarma al silencio,
ni de los cuatro
latidos
que pulsa la
presencia del hijo.
Yo no claudico ni
pacto en concilio
secreto con los
muros que apenan
ni con pulidos
ladrillos
que cierran las
fronteras.
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