EL
tiempo es una mujer de oro y encajes
que
danza su propio baile descalza
como
un río que desborda caudal de maquillaje
y
en el piélago transcurre hojosos calendarios.
Gira
elevándose en dos columnas de fuego paralelo.
Entidad
opaca que vigila el día más claro.
Traduce
inexplicables desapariciones de infortunio certero,
luce
simultáneas facetas de rostros y en cuarta dimensión el salto
de
opereta la dama luce tutú de liviano engarce.
El
tiempo es una dama sin rostro, una cascada diamantina
de
agua que no cesa la dirección de la faena,
como
un maníaco reloj de arena gira péndulos de cuarzo
que
vibran en este bello peligro que llamamos vida,
laquea
la cana envejecida como un ásaro preñado de roídas osamentas.
Colosal
mano que al hollín intercepta
en
su campo de juego nuevos aires respiran.
Con
revolver preciso designa próximas victimas
y
al estreno de otro buen zapato a la conclusión de la danza invita
en
fino ropaje de escamas al mortal seduce la sutil coreografía.
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