Brusca la tarde aclara al fondo de las
rosas,
lentas gotas llueven minucias de
generaciones,
en diluvios prietos la esfera se fue
partiendo
en tablones de barcarolas.
Una mueca designa cosas que parecen
ser mudas
pero sigo vivo, descifrando mensajes
que presagien mi derribo.
¿Acaso escucho la redención
de las rosas, o soy el vago testimonio
dividido en dos sombras?
La noche viene con su copa negra y percibo
el féretro pantanoso socavando la
gleba,
no cabe duda que la lluvia es opima
ventura.
cortejo de crepúsculos entre haces de
astros
iluminan el rigor lívido del esqueleto.
No difamo el roció que baña corolas
húmedas
de ornamentadas vestiduras, detalles
que observo
desde la premura del silencio,
nefasto don recordar la belleza
cotidiana
cuando la sangre marmórea se establece
ufana,
solo dos segundos de acecho recuperan
bellas hiladas
que van anclando vivencias marfileñas
del pasado,
como esa mujer austral de garra nigromántica
empotrando áridos roces con lejía
sobre mi polvo diáfano
y vio caer la carne del instinto bajo
el oro del cáliz divino.
Resonantes pífanos truenan en el pico
del cuerno,
Impostación lúdica, danza la ceñuda
voluntad, infama
la clavija del hueso que precede la
ausencia del existir intimo
cuando los ijares ya respiran pulmones
de aire vacio,
la lengua de un cielo
pardo declama lo inevitable del acontecer.
La oscura sustancia de la sombra
impura me reclama
mientras llueve sobre la pena un
amaranto grisáceo
se encienden luces dormidas en lo
denso del sepulcro céfiro.
De "Fuera del tiempo"
Ed, PALIBROS Hecho el Depósito según
la ley 11-723- registro de autores.
A publicarse julio 2018-
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