A veces transita mi paso la misma huella del
camino,
en este suelo Argentino que dejó de ser patria
soberana
veo el cartón en las paredes junto al harapo
del niño desnutrido
que el ciego desbalance acentuó en papel la cruz
del mañana.
En esos comprimidos espacios la carne truena
atiborrada,
hasta el hueso cruje ante la confinación de lenta
muerte.
El obstinado sortilegio tiró dados de hollines y
venganzas
antifaz de carnaval a la magrez solitaria la mácula
del cubilete.
Que saben las altas torres de los oscuros
ministerios…
de la carne viva rilando en la escarcha con la púa
en la espalda.
De la acuosa cuchara donde nada el estigma del
fideo
ni de la herida al alma tísica que sin voz el dolor
no clama
el pringue de borrascas delata los suburbios
entre ruinas de sangre las calles se hastían de
lágrimas.
Mausoleos de lamento, manchón de pútrido musgo,
la desvergüenza sortea gasas entre hospitales y
plazas
donde el poder no arrastra el esplendor de su vara,
anda placido entre las brumas de su majestuoso averno
mordiendo la tristeza de las masas angustiadas
donde el pié desnudo se ajusta al dictado del
invierno.
Cubren latidos que pulsan corazones de
intemperie,
el residuo irrumpe la exacta estadística del
mandato
pero acá abajo sucios traidores de mueca inerte
la pompa claudicó hace más de cincuenta años.
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