Traspasar el puente sobre el rio
turbio,
puente hecho de piedras y aguas del
tiempo.
En vigilia apropiarse de ensueños
y mojar los pies en el cauce desnudo.
Sentir el canto del agua donde nacen paraísos.
Raíces nocturnas de árboles con estelares pupilas,
palpar el cuerpo acuoso, formato de oro divino,
riadas y pedregales en
solución continúa.
Ignorar que el paso es ultraje de pobre
espejismo
donde los rostros pasan marcando
huellas de sino.
Rio turbulento o de brisa serena, en la
hora o en los siglos,
el rio es un símbolo de los días que el
hombre salvaje
se colmaba de años, convirtiendo edades
en evos infinitos.
Injuriar épicas escribiendo leyendas
con runas tristes como testigo.
Mirar la gruta de las manos tan
sombrías de ocasos,
ser gota del agua finita, cristal de
estrella lacrada
donde una cara mira desde el fondo del
espejo
y no revela el último latido la faz que
se contrae amarga
como un rio de acíbar que pasa por el
cristal de uno mismo.
Saber que los puentes son extensión de
caminos
que unen riberas antípodas, los ríos
corren con sus cauces doblados,
prodigios de belleza son sus meandros,
sean rumores de ondas quebrándose o
aguas de bautismo
donde el ojo del espacio mira desde la
orilla de otro río.
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