Creces del silencio al distante grito
de antípodas tierras sin nombre
donde repican broncíneos campanarios
y vuelan palomas insomnes.
Insuflados vientos germinan
la paciente
altura del trigo,
labradas panículas y elotes
se acopian
en tu pecho de silo.
Brotas como un tallo florecido en altas torres
que se suspende en los cauces
de este cuerpo que es un torrente,
reguero
de aguas cristalinas,
copioso
sudor nutriente de terrones.
Mientras subes hueles a flores,
a manantiales de fuerza que se yerguen
desde la entraña íntima
de esta tierra hasta las campanas
afónicas del cielo.
Ya no hay más voces que tu silencio
ni más mudeces que tu palabra.
En el fondo de la garganta
somos humo que brota
del mismo incienso.
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