Amor mío…
¿Quedará un signo de mi ignota existencia?
Una esquela con dirección,
una llamada que atienda el contestador
en este lúgubre cuerpo que se desarma o
habrá sido este volumen
vuelo fugaz de mariposa
que vivió en el espejo de los muertos
y respiró la ponzoña del amor
en la sombra de los vivos.
Todo es destiempo de absurda niebla,
como ese suero inerte que me inyectas
mientras por dentro muero de pena.
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