El paraje de Médanos es arenoso y plagado
de yarará, una víbora muy peligrosa. Queda unas leguas cercanas a Ceibas. En la
provincia de Entre Rios. Argentina.
En el campo caminé el reino de la vieja
“guapa”.
Allá donde las nubes se juntan pá algo más
que la lluvia y pal barro,
se hacen de papel y testimonio de paso
alejado.
Clavados vi sus dedos en surcos de pala
apadrinada.
Hasta la sangre mas profunda de la
tierra...
La tierra, en medio de la nada, seco oasis
en páramo,
Desértica arena donde se juntan la rebelde
arcilla amarga
que combate con el molido mineral la
disputa del charco,
Allí donde lo agreste se topa
con la zapa ocre de raspar la piel magra
del abajo
y el aire puro anda con la rubrica de la espuma
hinchada.
En el breve reposo
la vieja baja su copa de grapa tan alegre
que festeja cada día un brindis de año
nuevo.
Choca al aire su grueso vaso con el cáliz
de la naturaleza.
En un plano de tres cruces se mezclan la
árida greba
y vaya a saber por que motivo
las guampas de un ruano pisan la floja
alfombra
y el desierto de arena anda entremezclando
su lengua.
de terreno y espinilla sedienta.
Ella trae tanto trajín pasado que las
arrugas se
le metieron entre los pechos,
la voz del cansancio escondida tras su
sombra
lleva los retoños de pájaros caídos en el
viento
y cantos de vuelo por su frente partida,
sabedora del hambre/
Sigue su vigor de vigilia en el campo la
vieja
con la fuerza del robledal que sed no se
queja,
ahí le pregunté al ñandubay...
¿Pá que sirve la cara lozana si es
apariencia
al lado del cubil en que el alma guarda su
fortaleza?
¿Pá que sirve contar años si se sale cada
vez mas asnao?
Ella acoplaba el sol aunque pá dentro
miraba sus sombras
Tenia los ojos tan... tan gastaos de mirar
la vida
con bravura
y las manos de juntar apagadas luciérnagas
de farolas
tan tieso el mirar de polvo amarillo
que la vena de su cornea parecía la piedra
desconocida.
Ella vive la sangre usada en cada momento y
no se cura como el enfermo citadino con el
temor ajeno.
Allí
los arroyos se hacen hembra
pá la sedienta lengua de los potros
y el viento sopla los pastos con relincho
de nodriza.
Las aguadas evaporan construidas nubes al
aire
y andan las mañanas teñidas de blanco y a
los brincos
mientras el mateado se hace tiempo de fogón
al albita.
La vieja erguida en monumento de sal dura
lleva los tiempos de la cosecha en la
mochila doblada de la espalda.
Las manos ajadas reposan el tiempo en su
rodilla.
Quizás...
Quizás las víboras de los médanos errantes
de Ceibas
ennegrecieron los paisajes nuevos y
de tanto arrimar al fuego el madero del
leño
se quedó con la distancia de un amor
inocente o
secó sus cuajos con paciencia caminando el
desierto navegante.
Aprendió el idioma de la arena vertical en
los medanos-
Con ellos habla por la tarde pá
desembarazarse del silencio,
andaba tan preñada de luces sin recuerdo
que llevaba los pechos caídos como la
tristona rama del sauce,
tan hundida de cuello que los hombros se
juntaban con la lengua/
Pá que preguntar dónde guarda el silencio
y los ojos de zaino maniao que miran pá
dentro.
Quise preguntar por su alma de recuerdo,
pero pá que clavar más chuzas en la carne
herida sin sentido
ni deshonrar al silencio cantando con voz agria
si vi que trotaba su cuerpo sin
vergüenza...
Cuando levanté la vista
ahí cerquita del ocaso
había un puerco con conciencia y
galopaba sin vestido un ruano
y de la majada...
de la majada noté su ausencia.
Más vale tiré la letra tinta de la milonga
por la sucia apatía del destino por la boca
del escusao,
cargué mi mate amargo de curada poronga
mientras la vi flamear su tiempo en
nubarrones de siglo
con la sana ignorancia como testigo y
los pies pegados a la tierra como alas
duras
de una calandria atestada de vino.
Me supe tan mínimo a su sangre de abismo
que en la ultima carreta del viento,
trepé temprano con mi cuaderno de
aprendido,
la lección de vida en mi memoria se ha
sellao
recordando la vieja guapa en su arena de
único destino.
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