Caen las notas al alma
en nuestros labios de
cintura/
Suena la música su forma
con la pasión del fuego sin
calma/
El vivo dedo de la noche
teclea sus bemoles de polen
y llueven en nosotros
sabores pasados/
La brisa trae
el fresco paladar
precipitado
de la ancha fusa
interpretando entre nuestros
labios
el canto del grueso cerezo/
Mientras recorremos el ardor
del tacto
con manos de seda,
palmas de suave hoja,
hasta la fatiga de nuestras
pieles
de transitada uva
donde inicia el ígneo su
contacto /
El invierno va anunciado su
retiro
tarareando nuestras escalas
amantes,
cubre su piel de estación
y al vaivén de un arpa verde
continuamos el fuego de
septiembre/
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