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Cataclismo en ruinas
convoca incrédulos
que solo creen lo que avistan.
De incógnito en su reducto
comió el pan de la carne
y bebió el vino de la sangre.
Zapatos en los pies pífanos
cuando suenan falsos credos
ante la justicia de las cenizas.
El peregrino cruzó el desierto
al encuentro de la víbora,
se aplanaron sus sandalias y
en la senda.
no halló al Padre bajo el madero
ni en el encierro de los bloques.
Donde andarán esos ojos irreverentes
que no hallan la fe en las retinas,
beben vasos de plata beatificados
cuando el tormentoso pecho celeste
del caminante clavado
bendijo en agua al disfrazado enemigo.
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lunes, 27 de octubre de 2014
EL PEREGRINO
DOS PALOMOS
Dentro
de mi cuerpo
dejaste
tu geografía en proceso
con
todas las tus ministerios suspendidos
en
la ingravidez de mi anhelo.
No
halle tu potente mirar de sexo,
ni
tu huella de sutil gaviota,
ni
la senda de tu boca
proclamando
uvas en el parral de mi sombra.
No
estabas oculta en mi delante
ni
en la opacidad de mi espalda,
solo
sentí tu aliento de soslayo
escrudiñando
las actas de mi testimonio.
No
resistí enajenar el cuerpo
en
la división del alma,
cultivé
mi oro en tu tacto
y
en la espesura de tu diagrama
hallé
el extenso vientre de piel panorámica.
Fui
diseñando el espacio exacto
en
referencia a tus lunares de contacto.
Abrí
libres luces a las altas torres del cielo,
elevé
terrones de negra tierra magna
dentro
del circular espacio que giraban
aspas
de plumas
en
el cuerpo de dos palomas volando.
En
la contemplación extasiada del vuelo
rescaté
la estatura de tu boca fresa
y
le sembré cuescos
con mis besos tórridos de arena.
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¡Ah, CUANDO LA MIRO.!
¡Ah, cuando la miro...
Quiero ser las dos niñas de
sus ojos,
la pupila encendida de su
mirada
quiero que ella, mi amada
acaricie mis despojos
Quiero el dulce penetrar de
su voz en mis oídos,
que se colme de música mi
alma,
que su viva imagen con
lozanía en mi guarde
lo más hermoso de los
tiempos idos.
Ella es quien da vida a mis
piernas
corre por mis venas y da pan
a mi risa.
Es como pura y sutil brisa
que acuna el corazón de las
rosas paradas.
¡Ah! Cuando la miro...
Una lagrima surca mi rostro
y va mojando lentamente su
foto.
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LA BIBLIA JUNTO AL CALEFÓN
El brillo ya no anda
tras las filas del colectivo.
La araña postrada en el camino
perdió su hilo de horrores y
la presente rata citadina
anda de la mano con su enemigo.
En el tren antes humano
viajan corbatas,
faldas ajadas,
tribus febriles aguerridas y
en los rieles indolentes
no cae ni una lagrima,
ni un sudor conurbano amigo.
La sociedad se ama con romanticismo
cretino
y mancha la entereza del Buenos Aires
querido.
El taxi hace su parada de mano con
racana lupa,
busca el idioma extraño que suena a
monárquica Calcuta.
Los hermanos del abasto sueltan su mano
al patíbulo de las cebras blancas
recostadas al asfalto.
Dios ha perdido su escrutinio
en los confusos semáforos.
En una pagoda se halló una cruz,
en una iglesia un icono.
la sinagoga perturbada
abrió el portal a un Otomano y
y la intolerante fila del colectivo,
apostó prioridad en la mordida
del canino,
sin importar ni Alá, Jehová ni el
Satanismo,
si iban delante de los caminos
sentados al primer cubículo de
importantes
o en el furgón eruptivo de los
mortales,
donde el veneno del periódico en comida
transforma la estadística veraz en mentirosa
pesadilla.
BUITRES
A veces transita mi paso la misma
huella del camino,
en este suelo Argentino que dejó de
ser patria soberana
veo el cartón en las paredes
junto al harapo del niño desnutrido
que el ciego desbalance acentuó en
papel la cruz del mañana.
En esos comprimidos espacios la carne
truena atiborrada,
hasta el hueso cruje ante la
confinación de lenta muerte.
El obstinado sortilegio tiró dados de
hollines y venganzas
antifaz de carnaval a la magrez
solitaria la mácula del cubilete.
Que saben las altas torres de los
oscuros ministerios…
de la carne viva rilando en la
escarcha con la púa en la espalda.
De la acuosa cuchara donde nada el
estigma del fideo
ni de la herida al alma tísica que
sin voz el dolor no clama
el pringue de borrascas delata los
suburbios
entre ruinas de sangre las calles se
hastían de lágrimas.
Mausoleos de lamento, manchón de
pútrido musgo,
la desvergüenza sortea gasas entre
hospitales y plazas
donde el poder no arrastra el
esplendor de su vara,
anda placido entre las brumas de su
majestuoso averno
mordiendo la tristeza de las masas
angustiadas
donde el pié desnudo se ajusta al
dictado del invierno.
Cubren latidos que pulsan
corazones de intemperie,
el residuo irrumpe la exacta
estadística del mandato
pero acá abajo sucios traidores de
mueca inerte
la pompa claudicó hace más de
cincuenta años.
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EL POETA DE ISLA NEGRA
NOCHE
DE BASTONES
El
tizón en el papel quemaba cartas de inviernos largos,
el
á brincaba al resorte del ariete
abatido
el lago sobre el reconto del panel,
boinas
y tabacos el humo no predecía
el
descontrolado rencor de la Federal
en
la NOCHE DE LOS BASTONES LARGOS.
El
buen docente a la suerte del porvenir.
Los
pelos en melena del universitario
atraían
los palos de la milicada de San Martin.
Un
justo reclamo estudiantil descuartizó el brío
de
los menores en la proclama del boleto estudiantil,
el
cuerpo del lápiz partido al madero
la
mina
quebró
su punta en la ciudad de LA PLATA…
Pero
más tarde los perros cobardes fueron enjuiciados
por
sus torturas más el testimonio de PABLO fue la clave,
el
veredicto de las juntas en el 85 cortó la cara de los soberbios.
Calamidades
ajenas a establecimientos privados donde la arenga
se
pronunciaba en lengua Gala,
con
el odio exacerbado del bigotudo teutón.
La
primavera calma del erudito sajón
paseaba
en las vías mediáticas
mientras
el estatal estudiante comprimía yerba secada al sol.
El
poeta desde Isla Negra
estimulaba
a la juventud Argentina,
Cortázar
era la Rayuela que había salpicado
el
rígido formato de electas cofradías,
La
música tronaba sin cesantía
hasta
el abrupto corte de la marcial dictadura
cortó
las lenguas dejando la voz muda
y
el exilio fue la cuna del lamento forzado,
algunos
se quedaron sin su paso
y
a casi todos nos queda el dolor de la llaga cruda.
Mientras
el vate trasandino estaba en la LISTA NEGRA
sea
en la escuela, la calle, el colectivo o el tranvía.
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LA DAGA DE LA PLUMA
Esta
pluma que sangra y gorgotea
tiene
la fuerza del viento contra la piedra.
Es una
daga de filo que no balbucea
forjada
al mineral Vulcano corta como el acero.
Herencia
del tiempo de tigres con sables
en la
era que la nieve cubría el planeta.
Rayaba
trazos en dura envestida a las rocas
forjando
su templanza hasta el límite del hierro.
Mas
sumergida en la lenidad del estambre
su
puño es una flor que distiende acuarelas.
Traza
figura dentelladas de orcas
en el
estrado de aturdidos necios.
Para
ellos el poder de la hoja rígida en la prosa
y a
los amores un cálido jazmín bullendo en el alma.
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SUBE - Brevería
Dame la piedra,
el hueco gastado,
el aire poluto
y el canto pálido.
Las pesadas batallas
del fango absoluto.
La oquedad doliente
de tu profundo
dolor ensimismado.
Áseme con mano valiente
para subirte hermano,
-aunque me quiebre la muerte-
del abisal infierno
hasta el firmamento cálido.
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DE GOLPE SENTIRTE
De
golpe este cuarto vacío
con paredes temblorosas
huele
a tu ausencia
sin
mancillar el vino.
De
pronto al tapiz la sombra,
presente
tu perfil,
tus
gestos vividos,
hondos
secretos de adjetivos.
Abrir
la mirada en la distancia
y
sentirte fruto maduro,
uva
tinta al azulejo donde la memoria
grabó
tus rojas quebradas.
Sentir
el ruido del pelo lacio en vertiente,
encintar
la congestión del viento
soplando
blancas historias
en
alusiva urgencia a tu frente.
Desearte
niña viva que seas ficción de muerte,
Rio
arterial en creciente,
realidad
palpable del agua que moja.
De
golpe sentirte luz del alma
corazón
en crisis que palpita,
abrazo
en la noche purificada
personaje
de alas en mi escenario.
Garra
de hilo trabajada en la rueca artista
red
tramada de esmalte y barnices.
De
golpe entrelazar mis dedos precarios
a
la mueca de tus habilitadas manos.
Límpido
cristal tu rostro, sobrevuelo de labios
en
la boca árida la mención del tacto.
Bajo
tus pies la danza ágil,
desnudas
plantas del rocío calado
dúctil
espacio vas tomando forma frágil
y
te mixturas fortalecida espiga de trigo.
Has
venido del recuerdo fraguado
al presente digital, ya tus líneas se
incorporaron
al
ámbito de mis retinas con su esfera de presagio
porque
nunca te habías ido...
Huésped
soberana de tu propio espacio.
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domingo, 26 de octubre de 2014
BAJO LA ACACIA
Una palabra se colgó
en el cuerno del silencio
cuando volvíamos del tiempo
y el horizonte era páramo desértico.
Cultivamos las astas del árbol
hasta florecer sus ramas
en frondosa esfera de copa vegetal.
No había más huellas
sobre los cables eléctricos
que dos alondras apareándose
en arrumaco natural.
Al resplandecer el día toca
un trinar de pájaros despiertos.
Bajaba un celeste palpitar de mecha
posándose en los labios de latido,
como un vendaval
de hojas llovían acumulados verdes
bajo la fronda acrecentada.
El silbido en gravedad
nos alentaba a gobernar el viento
que meneaba los cabellos,
alimentarnos de cerezos
hasta el abismo del alma
y en la condensación del espacio
abierto plagar los labios de incienso
hasta que el humo sobrepasara la altura
de la acacia que miraba con ternura.
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MUJER CRISÁLIDA
Nos asediaban como hierros los cabellos
hirsutos
del atormentado pabellón del viento. Amenazas
de aguas
ocres en la congestión del rio. Todo era
ola de océanos profundos
que nos sacudían a mazazos. La esfera del
tiempo abrió fauces
presagiando acre incertidumbre con estrépito
de rayo iracundo.
Pero éramos arena de reposo en el canal de
la sangre,
De venas azules y brazos ebúrneos bogando sobre el cauce.
Líneas verdes, lilas y azahares dibujó la
gaviota.
Gemelos del amor en la transparencia del
agua pedregosa.
Dos alas en un mismo de cuerpo de paloma. En
esta planicie fluía
la paz vertiginosa. Miel de corales y
abejas topacio zumbando
delataban el nombre perlado de la
naturaleza en nuestras manos.
Volvimos cargados de iridiscentes violetas
y mujer crisálida,
tu mirar adivinaba los quehaceres de
estrellas noctámbulas
cuando los parpados de Afrodita trepidaban y
su piel nos celaba.
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