A veces transita mi paso la misma huella
del camino,
en este suelo Argentino que dejó de ser
patria soberana
veo el cartón en las paredes junto al harapo del niño desnutrido
que el ciego desbalance acentuó en papel la
cruz del mañana.
En esos comprimidos espacios la carne truena
atiborrada,
hasta el hueso cruje ante la confinación de
lenta muerte.
El obstinado sortilegio tiró dados de hollines
y venganzas
antifaz de carnaval a la magrez solitaria la
mácula del cubilete.
Que saben las altas torres de los oscuros
ministerios…
de la carne viva rilando en la escarcha con
la púa en la espalda.
De la acuosa cuchara donde nada el estigma
del fideo
ni de la herida al alma tísica que sin voz el
dolor no clama
el pringue de borrascas delata los
suburbios
entre ruinas de sangre las calles se
hastían de lágrimas.
Mausoleos de lamento, manchón de pútrido
musgo,
la desvergüenza sortea gasas entre
hospitales y plazas
donde el poder no arrastra el esplendor de
su vara,
anda placido entre las brumas de su
majestuoso averno
mordiendo la tristeza de las masas
angustiadas
donde el pié desnudo se ajusta al dictado
del invierno.
Cubren latidos que pulsan corazones de intemperie,
el residuo irrumpe la exacta estadística
del mandato
pero acá abajo sucios traidores de mueca
inerte
la pompa claudicó hace más de cincuenta
años.
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