A veces transita mi paso la misma
huella del camino,
en este suelo Argentino que dejó de
ser patria soberana
veo el cartón en las paredes
junto al harapo del niño desnutrido
que el ciego desbalance acentuó en
papel la cruz del mañana.
En esos comprimidos espacios la carne
truena atiborrada,
hasta el hueso cruje ante la
confinación de lenta muerte.
El obstinado sortilegio tiró dados de
hollines y venganzas
antifaz de carnaval a la magrez
solitaria la mácula del cubilete.
Que saben las altas torres de los
oscuros ministerios…
de la carne viva rilando en la
escarcha con la púa en la espalda.
De la acuosa cuchara donde nada el
estigma del fideo
ni de la herida al alma tísica que
sin voz el dolor no clama
el pringue de borrascas delata los
suburbios
entre ruinas de sangre las calles se
hastían de lágrimas.
Mausoleos de lamento, manchón de
pútrido musgo,
la desvergüenza sortea gasas entre
hospitales y plazas
donde el poder no arrastra el
esplendor de su vara,
anda placido entre las brumas de su
majestuoso averno
mordiendo la tristeza de las masas
angustiadas
donde el pié desnudo se ajusta al
dictado del invierno.
Cubren latidos que pulsan
corazones de intemperie,
el residuo irrumpe la exacta
estadística del mandato
pero acá abajo sucios traidores de
mueca inerte
la pompa claudicó hace más de
cincuenta años.
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