En las centurias
del sueño rotas espadas
los hunos de Atila
y potros salvajes.
Fuertes tambores
retumbaron
ante los
infranqueables defensas de Troya cercada
por desérticas
arenas que se hastiaron de sangre.
La selección de la
memoria guarda el retrato,
El tiempo es una
mística sucesión de historia,
las facciones
vencidas son humo vago,
reproducen
esculturas apoteósicas
donde el hierro es
agonía tenebrosa.
El presente dilata
luces de ocasos en abismos
donde agonizan
rosas blancas de pétalos cuidados,
los rostros
frecuentes se reflejan gastados
en los mármoles que
tiemblan como sismos.
En la rutina de la
partida el espejo del regreso no es el mismo.
El hoy breve
reitera cronologías en cuartillas purpúreas,
ondas calinas
contrastan jeroglíficos turbados.
El maná de otros
cielos no caerá en tus manos.
bajo las plantas
terrestres revive el espíritu del abatido.
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