Esas simples cosas que lloran por dentro
la partida
del otoño desnudo de hojas.
La pesadumbre es la muerte lenta de las simples
cosas,
pequeños detalles que en viejos sitios arrasa el
viento.
Al demorar las horas con la mesa tendida
comprende cómo se ausentan los laberintos del
recuerdo
cuando escala el sol la mañana ya es mediodía,
uno percibe que las huellas despedidas sueñan con
el regreso.
Siempre listos hijos de mi vida, capitanes de sus
barcas.
La copa del vino y el pan cocido siempre en graderías,
solas se ofrecen a los dulces seres queridos.
Arde el horno de barro y suda su coraza
en este pleno día de sol ardiente se brinda la taza
porque el amor es el hogar del cariño
que en el alma guarda redonda gracia del ombligo.
Y las cosas simples son terneza en la tregua diaria.
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