En vano intento
golpea el
frío
la puerta con su
daga.
Adentro
ebulliciona
la congestión de
la llama.
Los brazos son
secas ramas,
hojas incipientes
que transitan la
piel inflamada.
El néctar
caliente
la savia que
destellan
nuestras lenguas.
Inmunes al
invierno,
tenaz persiste
con caótica
pretensión
instalarse
entre tu pecho y
mi pecho
de tórridas
cañas.
Estéril intención…
Ansia doblegar
estas forjadas
manos
de crisol
ardiente y espada.
Piélagos que
reflejan
la unción de
llamas fundidas
en besos de
rojiza cruzada/
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