Toda poética es hostil
al sucio mercantilismo,
se hace dura, rígida y sentenciosa
y aunque se revuelque de hambre
no contribuye a la sed penosa.
Protesta en los muros,
en las paginas sepias,
en los ladrillos sin rumbo
y en noches de delirio escribe la
cresta
de la pluma con tinta roja de
advertencia,
porque el poeta canta por la pluma
y está más allá de la muerte
y de las tapias vencidas, se niega al
atropello,
sea agnóstico, fiel creyente
anarco , comunista, socialista, demócrata
que llora como un buey en velatorios de
intrépidos,
junta la sangre con cucharas, las moja
en el frasco
y salen blancas de ternura.
Cree que los polvorines son orden de
fracaso,
ni el dictamen bursátil es bravura,
ni el enriquecimiento ilícito
maquinaria de progreso.
Ni el acreciento de mugrosa fortuna
normativa que perdura.
No se rompen utopías con balas y pólvora
ni se detiene a las masas coléricas
con billetes verdes ni parapetos de
hierro,
porque aquí señores, esto no es la
plástica de un juego,
el poeta se quiebra el hueso y escribe
al revés de la diestra,
el ideal es la fuerza que vence a las
guerras
sino a revisar la historia de los
imperios fenecidos,
nadie que a su bien se plante recuerda
el olor del lirio
ni la guerra mercenaria, ni la guerrilla
que se adjudica
la potestad representativa de ser la
voz del pueblo que reclama por justicia, porque el pueblo tiene voz y canta
cuando los ríos por las calles cantan
truenan las golas de tristeza y cortan como
filosas lanzas cuando se hartan
y explotan de vergüenza instalando su
presencia.
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