Amor
mío…
¿Quedará
un signo de mi ignota existencia?
Una
esquela con dirección,
una
llamada que atienda el contestador
en
este lúgubre cuerpo que se desarma
o habrá sido este volumen
vuelo
fugaz de mariposa
que
vivió en el espejo de los muertos
y
respiró la ponzoña del amor
en la
sombra de los vivos.
Todo
es destiempo de absurda niebla,
como
ese suero inerte que me inyectas
mientras
por dentro muero de pena.
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