Una escena de blanco mate tan vacía.
Los anaqueles
gruesos de hojas con penas,
la dócil cerradura tan tardía de llena,
y bajo el camastro ocultas las viejas zapatillas.
Un dibujo torcido plasma mi caricatura vaga.
Ando con los talones desgarrados mis
sendas,
a ciegas toco el bastón sobre la raída alfombra
y veo teñirse la gama de azulejos cocinando
ropa vieja.
La sangre seca en la carne magra
y las arterias vertientes áridas de túneles
insanos,
De a rato me visitan mis propios
fantasmas como esclavo,
Impalpables y angustiosa sombra amarga,
Cuando la luz del candil se apaga
reviven las cosas olvidadas,
Los menesteres de fruslería
retornan variables pertinentes de
nupcias.
De mis cáusticos fantasmas yo me rio
al encerrarlos en una jaula.
uso los pestillos del olvido.
y borroneo letras con melancolía de argonauta.
Hay un granate espejo oriental que arde
y en sigilo huyo de las crudas
realidades,
nunca sabrán que prontamente me he ido
flotando como ave en la turbia extensión del paisaje.
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