Que a su buen sino halle el
bardo
la miel en una mano femenina
que su verso ha cautivado
la gracia violeta de la flor
sencilla,
Su tinta desgrana pétalos
rosas
en la penumbra de la lámpara
que duerme,
pero el bardo no trina
como el ave emancipada en los
árboles.
Su imaginario libre se
desvela
y canta su pluma sonatinas,
siempre humecta de tinta
esmalte.
No es su gola de ronco
resfrío
la que conquista esbeltos
paraísos.
El buen tiempo trae en su
paso de linaje
otoñal, el cuerpo del
pimpollo amatista.
La estancia persistente de
lluvia
acopia roció en los ventanos
y tras el solitario deslustre
del cristal
vislumbra élitros de mariposas
broncíneas
aleteando en retahíla
brillantes encajes.
Hacia el bardo vienen los
playones de sus gualdas riberas,
dos amapolas de resaltos
labiales en agasajo de ofrenda
le asignan un beso por cada
primavera hojosa,
acaricia sutil al bardo la
grácil criatura hermosa
que al primer suspiro es la
musa en su planeta.
@2017 - de JUNTO A LOS LAGOS - ED. DUNKEN- FERIA DEL LIBRO - BUENOS AIRES -
ARGENTINA
Hecho el
Depósito según la ley 11-723- registro de autores.
Publicado Julio 2017
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