jueves, 30 de abril de 2015

BUENOS AIRES, ESTILO Y TANGO



Bueno aires…
Tango y farola,
adoquín de San Telmo,
ochava y tabaco.
Tiempo de vitrola,
blanca polaina,
lustre y fuelle.
Cruz de rumbo
al obelisco,
ese falismo
que no duerme
en las avenidas iluminadas.

Corrientes antigua,
Pichuco adelgazado,
que no diera el humano
por ese loco barretina
de ven, bola, sentí
que tengo para vos…
en la garganta de Amalita
voz de sentir,
Piazzolla y Ferrer.

Porteña biblia,
Discepolin no llora ni mama
ni es un perejil.
Un vuelo a Paris,
aplaudir a Gardel.
Así vivila Bueno Aires
con lenguaje febril de lunfardo.
Aplaudí con pies y manos
esta ciudad que se prende
con las percantas.
Mina del fango pueril que baila
cuando flota el humo vivo del tango.
En escondrijos de callecitas
el escucha se desorbita
con este arrabael errante,
Estilo y pasión.
Himno y estandarte/





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martes, 28 de abril de 2015

CRIOLLO y CABALLO



Una guitarra de luceros y apriscos.
Una baguala de siembra que germina,
Santiago con honra languidece
su chacarera,
la chamarrita es
canto que no se dobla
en las esquinas
es línea recto de vientos.
Chamamé , himno de Corrientes,
ambay de tronco alegre
rematado en sapucay.

Los jinetes de la doma
en tránsito
queman sus alforjas de tasajo.
El facón de cintura
se acoda en  extraña dobladura

Ni el caballo escucha el agasajo,
ni el criollo abandona la piel de la uva
por un cartel de hamburguesa
ni una gaseosa  en lata oscura.


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EL PIÉ DEL NIÑO



El  pie del niño
sobra en el zapato
por eso salta descalzo
y llora al caer sobre guijarros.
De a poco será ojota de agua
deambulando en los recodos,
alpargata en desequilibrio
de bicicleta,
desliz en ruedas de patineta
y a los tumbos entre rellanos
Irá acumulando bríos.

Los dos pies pliegan su fuerza
en la pelea contra el vidrio.
Apenas un breve lapso
para ruar desnudos sobre la greba.

Pronto maduran sus uñas de cuarzo
como esos cuernos duros del cabro
y serán cautivos del zapato.
Así el adoquín endurecerá las raíces
opacas de sustancias,
serán rígido madero de pino
atorado tránsito con tobillos de mármol.
Nada sabrá la luz
de la belleza de los pies
ni el vuelo de sus alas,
hasta que en miles de madrugadas
despertarán en ágil movimiento
emancipados del zapato.
Reformados se educarán en los peldaños del árbol
como ancestrales simios de rieles desnudos.

Se harán pies sonoros serpenteando meandros
hasta que el río suba su caudal para ungirlos
en libres esmeraldas descalzas con dominio liberados.


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CRISTAL DE COPA



Siempre que tengas
un alma pletórica de estrellas,
el corazón atestado
de multiplicadas rosas.

Siempre que tu voz sea canto
de aves trémulas planeando
y tengas los labios de leños prestos
para ahogar al silencio
besando con pasión de fuego.

Siempre que la piel de tus manos
huela a jazmines cultivados
con multiplicadas rosas
hasta dejar la marca del recuerdo
en mi boca de incienso.

Siempre que tengas amplias
alas de vuelo etéreo
nos elevaremos sobre cristales de copas
con sápidos uvas blancas
en dos bocas elogiaremos el encuentro.




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LA CAPILLA




Esta catedral no tiene el sacro pan ni el Espíritu de la capilla,
solo crismeras, copones, desinfecto manutergio de pasillos.
El humo del incienso no huele al madero frutal de los olivos
el sermón es ceremonia de bruñida estola que no dobla las rodillas.

La carne doliente no gotea sangre al dorado cáliz del vino
y solo un padre nuestro esboza la comunión arrebolada en las mejillas.
Mármol de importación rodean estampadas ábsides de áridas semillas,
el diminuto recinto congrega la fe bajo la aureola del Cristo.

Los rosarios son perlas de boato traídas del fondo submarino
Las espinas no resaltan entre los vitrales coloreados bajo el domo de cemento,
la catedral tiene el afán de iluminar el ceremonial al lustrado ser Divino
y la humilde capilla la enciende el Jesús del madero con lámparas del firmamento.



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LA PLUMA Y EL VIENTO


Esta pluma que sangra y gorgotea
tiene la fuerza del viento contra la piedra.
Es una daga de filo que no balbucea
forjada al mineral Vulcano corta como el acero.

Herencia del tiempo de tigres con sables
en la era que la nieve cubría el planeta.
Rayaba trazos en dura envestida a las rocas
forjando su templanza hasta el límite del hierro.

Mas sumergida en la lenidad del estambre
su puño es una flor que distiende acuarelas.
Traza figura dentelladas de orcas
en el estrado de aturdidos necios.
Para ellos el poder de la hoja rígida en la prosa

y a los amores un cálido jazmín bullendo en el alma.

LA PLEGARIA DEL DESOCUPADO




¡Dios...
Dios mío!
Baja tu oído de escucha
que ya mis plegarias no tocan
la altura de la estrella
y de mis hijos a mi madre
se abre una brecha de puerta desnuda
cuando andan su noche sin ropa
y la pena me retuerce el alma/

Dura labor diaria hastiada, sin paz, sin honores,
sin miga ni riñones en calma/

Baja tus limites de cielo y tus delgadas manos copiosas
que las mías son aceptadas como mendrugo
y cada esquina me rechaza en su ochava,
como si las puertas tuvieran dientes
y la vida se me hace duro declive/
Alud de guijarros, diluvio de meteorito/
Al ver en la lluvia los pies descalzos de mis niños/

Esta angustia que quema
con el vacío ardor del estomago ácido,
 permanente percute su tornillo frío en mis sienes
y llego a la pregunta...
Para que utilidad he nacido?

Me empujan, patean y golpean tanto los dolores
que mis venas de cuello fatigadas
y mis vísceras de puñetazo
van golpe a golpe gritando inútil con su voz muda/

¡Dios! Oye mi lamento/
Tendré que armar un clan de amor macilento
donde floten las bocas vacías en un mar de peces muertos
o desatar la furia salvaje de la sangre en asonada
hasta que las sordas puertas mastiquen su propia piedra?
¡Respóndeme Dios!
Porque mis rotos zapatos ya andan el camino de la rebelde fiebre/



UNA ROSA EN EL PANTANO


La rosa temblorosa una fugaz brisa se desprendió del tallo
La inmaculada rosa siguió blanca sobre aguas turbias del pantano.
Sobre camalotes umbríos flotaban miembros de pétalos tornasolados.
La noche pura y serena amplió alegres brazos.

En el sentir del espacio rondaban lunas llenas
Que a la labor de su faena pusieron obra en mano.
Así fue la rosa blanca un seno en postras noches serenas

y las aguas del pantano vencido huyeron fugitivas del milagro.

DESFALLECER NOCTURNO


La noche desfallece,
mira la luna de ojos viudos.
Galope de amazona
sobre campos rudos.
El frescor de alamedas bostezan
en la madrugada/

Se inclina el reloj del gallo,
traza un panorama que augura
violetas llenas de hadas y Pegasos.

Cuatro cruces se amamantan en el mudo encanto
de corceles con proezas.
Crin al viento, vigilia de la cría.
La noche es un cometa agudo
que al poeta incita.
Inspirado lumen de sueño,
Imbuido el blanco papel aún es bruma
de musas sudando
sobre vetustos campanarios.
Majestuoso nido de estelas,
la noche tiene huecos
de cálidas arterias
donde se amparan  las plumas de los poetas/


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TERESA Y EL VATICANO

El amor se lleva el escombro
de todo lo lánguido.
Las estructuras ferrosas del pasado,
el lívido desaliento que teje adornos
en las flacas tumbas.

El rostro del amor es bello y cálido
no como esas frías catacumbas
de capullos gélidos.
donde la espuma de los pechos
rosados ardía en las hogueras polutas/

Idolatradas putas eran cara
de reinado o vírgenes de acuario
que no habían mojado sus faldas.
Príncipes y reyes amanerados
con la mano del cuchillo hidalgo
en la hostia bendita lavaban sus pecados.

Cuerpos de seda aterciopelada,
finos labios adelgazados a presión.
En los indolentes atuendos
de la risa
usaban máscaras fijas.
El bélico amor que no se rinde
galopó en las riendas de Juana de arco,
le habían dado un alma de lana
y una mision de puñal ensangrentado.

Se arrodilló la Madre Teresa al besar
la mano del Vaticano,
cuanta deuda hermano
tenían las fosas de las cúpulas
y la insigne moneda de su estado
ante la mujer que azotó la tempestad
del hambre y hoy yace bajo la tierra
como un símbolo de prédica
útil para ornamentados santuarios/
Con certeza que esas bibliotecas lúcidas
la nombran en históricos diccionarios/

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REPITIENDO NOMBRES


No sientas que el amor se ha camuflado
en el vuelo libre de pájaros cansados
porque las esquinas del viento
tienen pulso de corazones alfareros,
toca mis estallidos en el pulso de mi pecho
que son más intensos
en las arterias del cuello cuando
te nombro voces y
resonancias de ecos diestros
y mido tus ojos que rebasan el cielo/
Pon tu mano en mi frente soñadora y
sentirás un vuelo de enjambre rosado, de
múltiples gaviotas arcillosas durmiendo a tu lado y
voces de cántaro fresco en mi geografía romántica/

Lleva de mi boca purpuras crepúsculos
a tus labios besadores
en mi voz de astros
con discurso de hiedras trepadoras.
Abre tu congoja de luna errante que
he traído este resplandor en los parpados.
Resonante alma mía de marea lejana,
celebremos inaugurados muelles
donde se colgaba la niebla en el ocaso
fondeando duras anclas
 de puertos distantes/

Elevemos un cometa de benignas pandoras
entre los hilos del viento
donde se desenrosca el álamo
repitiendo los nombres
en la meditación del tiempo/


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CRÍPTICO



El brillo ya no anda

tras las filas del colectivo.
La araña postrada en el camino
perdió su hilo de horrores y
la presente rata citadina
anda de la mano con su enemigo.

En el tren antes humano
viajan corbatas,
faldas ajadas,
tribus febriles aguerridas y
en los rieles indolentes
no cae ni una lagrima,
ni un sudor conurbano amigo.
La sociedad se ama con romanticismo cretino
y mancha la entereza del Buenos Aires querido.

El taxi hace su parada de mano con racana lupa,
busca el idioma extraño que suena a monárquica Calcuta.
Los hermanos del abasto sueltan su mano
al patíbulo de las cebras blancas recostadas al asfalto.
Dios ha perdido su escrutinio
en los confusos semáforos.
En una pagoda se halló una cruz,
en una iglesia un icono.
la sinagoga perturbada
abrió el portal a un Otomano y
y la intolerante fila del colectivo,
apostó prioridad en la mordida
del canino,
sin importar ni Alá, Jehová ni el Satanismo,
si iban delante de los caminos
sentados al primer cubículo de importantes
o en el furgón eruptivo de los mortales,
donde el veneno del periódico en comida
transforma la estadística veraz en mentirosa pesadilla.

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OFICIO y EJERCICIO -

 

 

Este ejercicio sin hora..
Oficio de bella fatiga
que ignora la lluvia y la temperatura.
Amo hasta su látigo
cuando fustiga mis noches y
revela mi lengua su palabra ignorante
y sacude el frío mi mano de pluma.
Este ejercicio de calistenia
es oficio que ignoro quien implantó a mi mano.

¡No sé si mi oficio es arte o desastre!
Pero me obliga el amor,
la constante lágrima del oboe golpeado hasta el dolor y
el son del siku apagado en las vitrinas.
La queja propia y la ajena que me enajena,
el rapto de los besos prometidos,
la sápida lengua sin sabores, y
el horror de la hora con mi rostro en el espejo.
Oficio grato como dulce panal absorbido.
No sé si he pedido
el apetito de la sangre del escriba pero trabajo a diario
con la multiplicada lejanía del apartado y
el retiro adosado del que ignora mi lado.
Mi mano solo plasma el dictado de las voces
que rumorean la muerte del expirado y
la dicha del respiro que sopla en vano.
La ardiente vela del eco inconsciente
va labrando mis oídos de surcos y retratos/
dictando todos los sonidos del planeta
y alguna silaba del mas afuera
seguro se frizza en mis sienes y tímpanos de memoria.


LAS SANDALIAS DEL CAMINANTE



Cataclismo en ruinas
convoca incrédulos
que solo creen lo que avistan.

De incógnito en su reducto
comió el pan de la carne
y bebió el vino de la sangre.
Zapatos en los pies pífanos
cuando suenan falsos credos
ante la justicia de las cenizas.

El peregrino cruzó el desierto
al encuentro de la víbora,
se aplanaron sus sandalias y en la senda.
no halló al Padre bajo el madero
ni en el encierro de los bloques.

Donde andarán esos ojos irreverentes
que no hallan la fe en las retinas,
 beben vasos de plata beatificados
cuando el tormentoso pecho celeste
del caminante clavado
bendijo en agua al disfrazado enemigo.



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