lunes, 27 de octubre de 2014

EL PEREGRINO

Cataclismo en ruinas 
convoca incrédulos 
que solo creen lo que avistan. 

De incógnito en su reducto 
comió el pan de la carne 
y bebió el vino de la sangre. 
Zapatos en los pies pífanos 
cuando suenan falsos credos 
ante la justicia de las cenizas. 

El peregrino cruzó el desierto 
al encuentro de la víbora, 
se aplanaron sus sandalias y en la senda. 
no halló al Padre bajo el madero 
ni en el encierro de los bloques. 

Donde andarán esos ojos irreverentes 
que no hallan la fe en las retinas, 
beben vasos de plata beatificados 
cuando el tormentoso pecho celeste 
del caminante clavado 
bendijo en agua al disfrazado enemigo. 


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DOS PALOMOS


Dentro de mi cuerpo
dejaste tu geografía en proceso
con todas las tus ministerios suspendidos
en la ingravidez de mi anhelo.

No halle tu potente mirar de sexo,
ni tu huella de sutil gaviota,
ni la senda de tu boca
proclamando uvas en el parral de mi sombra.

No estabas oculta en mi delante
ni en la opacidad de mi espalda,
solo sentí tu aliento de soslayo
escrudiñando las actas de mi testimonio.

No resistí enajenar el cuerpo
en la división del alma,
cultivé mi oro en tu tacto
y en la espesura de tu diagrama
hallé el extenso vientre de piel panorámica.

Fui diseñando el espacio exacto
en referencia a tus lunares de contacto.
Abrí libres luces a las altas torres del cielo,
elevé terrones de negra tierra magna
dentro del circular espacio que giraban
aspas de plumas
en el cuerpo de dos palomas volando.
En la contemplación extasiada del vuelo
rescaté la estatura de tu boca fresa
y le sembré cuescos
 con mis besos tórridos de arena.

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¡Ah, CUANDO LA MIRO.!

  



¡Ah, cuando la miro...

Quiero ser las dos niñas de sus ojos,
la pupila encendida de su mirada
quiero que ella, mi amada
 acaricie mis despojos

Quiero el dulce penetrar de su voz en mis oídos,
que se colme de música mi alma,
que su viva imagen con lozanía en mi guarde
lo más hermoso de los tiempos idos.

Ella es quien da vida a mis piernas
corre por mis venas y da pan a mi risa.
Es como pura y sutil brisa
que acuna el corazón de las rosas paradas.

¡Ah! Cuando la miro...
Una lagrima surca mi rostro
y va mojando lentamente su foto.




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LA BIBLIA JUNTO AL CALEFÓN



El brillo ya no anda

tras las filas del colectivo.

La araña postrada en el camino
perdió su hilo de horrores y
la presente rata citadina
anda de la mano con su enemigo.

En el tren antes humano
viajan corbatas,
faldas ajadas,
tribus febriles aguerridas y
en los rieles indolentes
no cae ni una lagrima,
ni un sudor conurbano amigo.
La sociedad se ama con romanticismo cretino
y mancha la entereza del Buenos Aires querido.

El taxi hace su parada de mano con racana lupa,
busca el idioma extraño que suena a monárquica Calcuta.
Los hermanos del abasto sueltan su mano
al patíbulo de las cebras blancas recostadas al asfalto.
Dios ha perdido su escrutinio
en los confusos semáforos.
En una pagoda se halló una cruz,
en una iglesia un icono.
la sinagoga perturbada
abrió el portal a un Otomano y
y la intolerante fila del colectivo,
apostó prioridad en la mordida
del canino,
sin importar ni Alá, Jehová ni el Satanismo,
si iban delante de los caminos
sentados al primer cubículo de importantes
o en el furgón eruptivo de los mortales,
donde el veneno del periódico en comida

transforma la estadística veraz en mentirosa pesadilla.

BUITRES


A veces transita mi paso la misma huella del camino,
en este suelo Argentino que dejó de ser patria soberana
veo el cartón en las paredes  junto al harapo del niño desnutrido
que el ciego desbalance acentuó en papel la cruz del mañana.

En esos comprimidos espacios la carne truena atiborrada,
hasta el hueso cruje ante la confinación de lenta muerte.
El obstinado sortilegio tiró dados de hollines y venganzas
antifaz de carnaval a la magrez solitaria la mácula del cubilete.

Que saben las altas torres de los oscuros ministerios…
de la carne viva rilando en la escarcha con la púa en la espalda.
De la acuosa cuchara donde nada el estigma del fideo
ni de la herida al alma tísica que sin voz el dolor no clama

el pringue de borrascas delata los suburbios
entre ruinas de sangre las calles se hastían de lágrimas.
Mausoleos de lamento, manchón de pútrido musgo,
la desvergüenza sortea gasas entre hospitales y plazas

donde el poder no arrastra el esplendor de su vara,
anda placido entre las brumas de su majestuoso averno
mordiendo la tristeza de las masas angustiadas
donde el pié desnudo se ajusta al dictado del invierno.

Cubren latidos que pulsan  corazones de intemperie,
el residuo irrumpe la exacta estadística del mandato
pero acá abajo sucios traidores de mueca inerte
la pompa claudicó hace más de cincuenta años.





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EL POETA DE ISLA NEGRA

NOCHE DE BASTONES

El tizón en el papel quemaba cartas de inviernos largos,
el á brincaba al resorte del ariete
abatido el lago sobre el reconto del panel,
boinas y tabacos el humo no predecía
el descontrolado rencor de la Federal  
en la NOCHE DE LOS BASTONES LARGOS.

El buen docente a la suerte del porvenir.
Los pelos en melena del universitario
atraían los palos de la milicada de San Martin.
Un justo reclamo estudiantil descuartizó el brío
de los menores en la proclama del boleto estudiantil,
el cuerpo del lápiz partido al madero
la mina
quebró su punta en la ciudad de LA PLATA…

Pero más tarde los perros cobardes fueron enjuiciados
por sus torturas más el testimonio de PABLO fue la clave,
el veredicto de las juntas en el 85 cortó la cara de los soberbios.

Calamidades ajenas a establecimientos privados donde la arenga
se pronunciaba en lengua Gala,
con el odio exacerbado del bigotudo teutón.
La primavera calma del erudito sajón
paseaba en las vías mediáticas
mientras el estatal estudiante comprimía yerba secada al sol.

El poeta desde Isla Negra
estimulaba a la juventud Argentina,
Cortázar era la Rayuela que había salpicado
el rígido formato de electas cofradías,
La música tronaba sin cesantía
hasta el abrupto corte de la marcial dictadura
cortó las lenguas dejando la voz muda
y el exilio fue la cuna del lamento forzado,
algunos se quedaron sin su paso
y a casi todos nos queda el dolor de la llaga cruda.

Mientras el vate trasandino estaba en la LISTA NEGRA
sea en la escuela, la calle, el colectivo o el tranvía.

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LA DAGA DE LA PLUMA


Esta pluma que sangra y gorgotea
tiene la fuerza del viento contra la piedra.
Es una daga de filo que no balbucea
forjada al mineral Vulcano corta como el acero.
Herencia del tiempo de tigres con sables
en la era que la nieve cubría el planeta.
Rayaba trazos en dura envestida a las rocas
forjando su templanza hasta el límite del hierro.
Mas sumergida en la lenidad del estambre
su puño es una flor que distiende acuarelas.
Traza figura dentelladas de orcas
en el estrado de aturdidos necios.
Para ellos el poder de la hoja rígida en la prosa
y a los amores un cálido jazmín bullendo en el alma.


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SUBE - Brevería

Dame la piedra,
el hueco gastado,
el aire poluto
y el canto pálido.
Las pesadas batallas
del fango absoluto.
La oquedad doliente
de tu profundo
dolor ensimismado.
Áseme con mano valiente
para subirte hermano,
-aunque me quiebre la muerte-
del abisal infierno
hasta el firmamento cálido.


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DE GOLPE SENTIRTE

De golpe este cuarto vacío
con paredes temblorosas                                                      
huele a tu ausencia
sin mancillar el vino.
De pronto al tapiz la sombra,
presente tu perfil,
tus gestos vividos,
hondos secretos de adjetivos.

Abrir la mirada en la distancia
y sentirte fruto maduro,
uva tinta al azulejo donde la memoria
grabó tus rojas quebradas.
Sentir el ruido del pelo lacio en vertiente,
encintar la congestión del viento
soplando blancas historias
en alusiva urgencia a tu frente.

Desearte niña viva que seas ficción de muerte,
Rio arterial en creciente,
realidad palpable del agua que moja.

De golpe sentirte luz del alma
corazón en crisis que palpita,
abrazo en la noche purificada
personaje de alas en mi escenario.
Garra de hilo trabajada en la rueca artista
red tramada  de esmalte y barnices.

De golpe entrelazar mis dedos precarios
a la mueca de tus habilitadas manos.
Límpido cristal tu rostro, sobrevuelo de labios
en la boca árida la mención del tacto.

Bajo tus pies la danza ágil,
desnudas plantas del rocío calado
dúctil espacio vas tomando forma frágil
y te mixturas fortalecida espiga de trigo.
Has venido del recuerdo fraguado
al  presente digital, ya tus líneas se incorporaron
al ámbito de mis retinas con su esfera de presagio
porque nunca te habías ido...
Huésped soberana de tu propio espacio.


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domingo, 26 de octubre de 2014

BAJO LA ACACIA





Una palabra se colgó
en el cuerno del silencio
cuando volvíamos del tiempo
y el horizonte era páramo desértico.
Cultivamos las astas del árbol
hasta florecer sus ramas
en frondosa esfera de copa vegetal.
No había más huellas
sobre los cables eléctricos
que dos alondras apareándose
en arrumaco natural.
Al resplandecer el día toca
un trinar de pájaros despiertos.
Bajaba un celeste palpitar de mecha
posándose en los labios de latido,
como un vendaval
de hojas llovían acumulados verdes
bajo la fronda acrecentada.
El silbido en gravedad
nos alentaba a gobernar el viento
que meneaba los cabellos,
alimentarnos de cerezos
hasta el abismo del alma
y en la condensación del espacio
abierto plagar los labios de incienso
hasta que el humo sobrepasara la altura
de la acacia que miraba con ternura.



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MUJER CRISÁLIDA




Nos asediaban como hierros los cabellos hirsutos
del atormentado pabellón del viento. Amenazas de aguas
ocres en la congestión del rio. Todo era ola de océanos profundos
que nos sacudían a mazazos. La esfera del tiempo abrió fauces
presagiando acre incertidumbre con estrépito de rayo iracundo.
Pero éramos arena de reposo en el canal de la sangre,
De venas azules y brazos ebúrneos  bogando sobre el cauce.
Líneas verdes, lilas y azahares dibujó la gaviota.
Gemelos del amor en la transparencia del agua pedregosa.
Dos alas en un mismo de cuerpo de paloma. En esta planicie fluía
la paz vertiginosa. Miel de corales y abejas topacio zumbando
delataban el nombre perlado de la naturaleza en nuestras manos.
Volvimos cargados de iridiscentes violetas y mujer crisálida,
tu mirar adivinaba los quehaceres de estrellas noctámbulas
cuando los parpados de Afrodita trepidaban y su piel nos celaba.


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