domingo, 31 de agosto de 2014

EL PRISIONERO





Estimado poeta, RICARDO ALVAREZ

Nos honra gratamente hacer de su conocimiento
que la obra de su autoría :  EL PRISIONERO.
Ha sido seleccionada como una de las OBRAS DESTACADAS 
del mes de Junio - 2014.
Reciba nuestra congratulación
por el merecido DESTACADO.

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El equipo del portal4versos.
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EL PRISIONERO.



Sin Dios y
 
sin playa.
 
Sin una horizontal raya
 
de panorama en la visión.
 
Dentro de la vertical de los metales,
 
ciego de luces en su diminuto espacio
 
el aire empobrecido respiraba ahogado
 
aroma a flores plásticas sin nombres.
 

Rescata los recuerdos húmedos de su amada
 
que sobrelleva en lejania su vida cautiva.
 
Del tiempo del parral era su pelo de ambrosía
 
que aliviaba la pena en su mirada extraviada.
 
Aceptó la condena entre barrotes oxidados
 
al momento que evocaba sus manos alucinado.
 
La luna compañera se recostó a su lado,
 
mientras recuperaba fragmentos de soles,
 
cartas plagadas del amor de quien lo amaba
 
y un sello de lacre en dos rojos labiales.
 

Un día desenredando el hilo de la vida
 
lo halló con maligna sonrisa la guillotina.



***

RICARDO ALVAREZ
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QUE MUNDO









POEMA ELEGIDO POR FUNDACÓN ECOLOQUIANA A TRAVES DE AGUAS DE MÉSICO. PRESENTADO EN EL LIBRO LAS LÍNEAS DE LA TIERRA. EN EL STAND DE ED. DUNKEN EN LA FERIA DEL LIBRO . ABRIL 2014

             QUE MUNDO


Agua, nada existe sin tu presencia/

 ¡Que mundo!

Mundo de profundo ardor sin tu existencia,

Si faltas la piel resquebrajará sus escamas,
los poros expulsarán sus lavas,
plegarían el choque de las nubes,
la mojada gasa de los hospitales
deambularía seca
y tus hijos porcentuales
que respetaron sin derroche
tu frontera sin alambres firmeza
serán tus adalides defensores/
Todas tus gotas desplegarán los odres
alimentando un coro de Ángeles en arrullo
y al beso de tu forma de amplia riada en capullo
aguardarán bocas multiplicadas de embriones/
El aire diseminará sus espermas
bajando a tu profundidad de corales.


recordarán más tu estirpe de agua
que el sudor llagante del hambre/

¡No faltes agua!
Hasta que el hombre
explote su oculta vergüenza,

La soberbia tendrá que disputar tus rincones
aun en las mínimas esquinas del planeta/
Los futuros niños se harán humanos de conciencia
y con elevado  puño reclamarán tu presencia

LAS ESCUCHO RETUMBAR

Yo las oigo como el viento sibilante en susurro,
desnudas las veo en aposento de nido
girando en su redor blancas palomas con murmullo
Se oyen partículas de gota en la misa
La liturgia se alegra cuando han revivido.
La historia del pan y el vino, las espinas de enfrente
se doblan al tumulto de jóvenes en la fuente.
Expiran canto ruiseñor en una boda celestina,
pero aún cuando su metal duerme
abren sus ojos de espías taciturnas
y aplaude su repique al bostezo del alba.
Entre la luz del día y palidez de la noche se dibujan
bajando de las montañas a los valles
Dó fabrican su velo de prístinas.
Estén brillantes o empañadas en sus alas
rozan la panza del cielo en consuelo
al bajar su tristeza de lágrimas por las calles.
Las campanas acompañas en ceremonia
de calmos bemoles o sostenidos mayores,
en un ritual despidiendo la hora
de algún muerto bien vestido en extremaunción,
o en la esfera del agua sacra cayendo en manantial
de comunión en el alegre bautismo de la iniciación.
Las campanas caminan con su pueblo y sus colores,
la gente escucha sus bronces como cordial voz de espora.


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VIVIR EN LA CUERDA FLOJA


¡ Cansado. Sí ¡
Cansado pero no rendido.
       
      Hastiado de tanta palabra absurda
    de mis dos orejas cáusticas
                                                    del ácido que escuchan
         de las lenguas de alabanzas y
       los cantos idólatras de loas.
            De mis diez metatarsos fragmentados
           por el frío de las baldosas.
De mis venas yugulares
   inflamadas de tanto reclamo.
    De mi sueño inconcluso fracturado
        que multitudes de idiotas
lo trauman a diario.
     De mis axilas sudadas.
De mi silla marcada
por los mismos glúteos, y
de mi espalda cargando la
mochila de dos omóplatos horribles y
una espina.
Espina larga y sufrida, que
guarda recuerdos de osadas estadías.
Y por carecer de receptiva reflexión
también carga con mochila ajena.

Estoy cansado
de vivir como un ladrón degenerado.
Robando besos de amor
en anatomías que no son mías.
Me voy a romper la ola crujiente
partiendo mis huesos de arena
en la creciente.
Que traiga el sol un rayo
para mi piel.
Una caricia,
dos senos caminando, y
         una boca abierta como la magnolia excitada
         esperando la hora de ser fecundada.

¡ Cansado. Sí ¡
Pero no de vivir al extremo
la vida en la cuerda floja.

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MI SED NO TE RECLAMA


No insistas
en este gélido intervalo
En acomodar los cumbres
Heladas de fugaces
mañanas.
No proyectes imágenes
en soledad que vaga.
Mi silencio no sucumbe
a interpretar el protagonismo
de la nada.
No imagines escabullirte
en mi sueño
para que despierte
al alba,
con dos soles de oro
clavados en las pupilas
sin asombro.

No inventes sombras
tras las sombras ni
restaures espejos
de vidrios trisados,
Ni enciendas la tea del huerto
porque soy difuso humo
en la extinta conspiración
de tu momento.
Me carcomiste hasta los huesos,
desprendiendo  mi mano
como una bolsa de harapos.

En la aceptación de lo yermo
ya no invadas mis comarcas,
fenecieron antiguas ascuas
en la finitud del espacio que duermo.

Ya eres paisaje sin sustancia
que no reclama la sed de mi cuerpo.


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EL INVIERNO RECLAMABA


Recuerdo no hablarte...
Porque el invierno
reclamaba una hora más cálida.

Sí sentir...
El viento llorar en tu oído,
el mudo silencio afligido
conquistando tu dulce esfera.

En tus ojos ardía el momento.
La voz recogía su lengua anticipada.
Y lento...
El invierno iba dejando
el amarillo caído
en las palomas posadas en tu frente.

Recuerdo
mi boca dejar su espasmo rígido,
pronunciar palabra de rocío y
largamente en la cresta del arco
irisado pintarse mis labios de acrílico,
y mi boca descosiendo las costuras de tu alma,
como si cada hilo en mi voz fuese semilla
y tu oído el único sembradío
en los huecos cavados de la tierra.
Mientras el aire de la tarde se colmaba
de voces en los árboles de la guerra,
yo me extendí en el lecho lentamente
a contemplarte y susurrar, te amo.


CANTARÁN LOS RÍOS


Pasan a martillazos los papeles del árbol puro por todas las cloacas.

El agua disuelve impotente sus moléculas de minúsculo oxigeno,
halla imborrables rastros, moribundas macas pútridas/
Si las moscas son marrones o negras poco importan/
Todo Materia de excremento de distintos defecatorios/
El hombre lava su rostro y cambia de roles
pero el pelo de la basura no se barre con el aire
y la femera aun en la cima de la estatura sigue siendo basura/
El reciclaje de fermentos crece...
Crece a la altura de las terrazas de oscuras lluvias
cuando lanzan sus llantos amarillos disfrazados/
Se extiende en las calles multiplicadas y la muerte no fertiliza sus hojas,
el hombre fatigó sus papeles ignorando donde dejó las hojas muertas/
Mira compañero... Como se llenan de hongos parásitos las copas
hasta los lagos llagantes enmantelan las mesa de la tierra
y se explanan por los cuartos anegados,
en los amorfos ángulos de las escuelas manchadas e infecta los cuadrados estériles de hospitales sin brazos
y a cada segundo explota alguna vena su lágrima/
Ni la luna ni la tierra precisan la sangre temblante
que derrame el hombre con necroterapia sin rictus semblante/
Llegará el día de romper con los fetiches, amputar los ídolos a su estrado postrado y el Dios todo, el Dios de todos único,
bajará su arena carnal hastiada y su martillo de golpe venciendo los yugos que parecían irreversibles
y de la base frágil de dos pilares que hizo de la tierra un mundo
engendrará nuevos ovarios y testículos como ombligos de epicentro/
Huevos de germen potenciados nadando en el limpio seno de los mares/ Destilando al seco universo su gota humeda de risa con el colosal trino de un arpa. Estremecido vibrará el mantel que algunos pusieron sobre la tierra...
Y amigo... Amigo poeta.
A golpe y martillazo de pluma la tinta surcará lo inmensurable
renaciendo de la llama todos los cantos congelados en el hielo
con la ruptura decidida de las manos emergiendo en los terrones
y las lunas puras verán las fogatas del hombre nuevo
con la dulce mirada de la mujer que alimenta con leche de mama/
Llenará el aire seco su ombligo con nutriente hemoglobina/
Cantarán los ríos con la voz del pueblo
y la pluma enardecida como estandarte/


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CRÁTER URBANO

Lodo y fango.
Humo y piedra en el asbesto.
Lluvia de cemento,
edificios urbanos. Extorsión a la mirada.
¡ Dios, un prado verde para mis ojos ¡
Átomo mínimo de oxigeno,
pulmones devastados.
Gris smog por la tarde.
Negro nube la mañana.
Soy la bestia mansa entre el griterío.
Verde, rojo y amarillo.
Luces que manejan la vida.
Laberinto del alma humana,
hueco en el estrecho pasillo de la cofradía.
Túnel como océano.
Buzos ciegos, viajando bajo tierra.
Se halaga y se vende.
Todo en moneda corriente.
Huesos con hambre caminan,
Corbata y palidez en los
Trajeados ambulantes.
Selva de hombres de yeso, y
calcinado cemento,
¡ Quema de los pies hasta el cerebro ¡


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HABRÉ DE MIRAR


Habré de mirar tras el espejo
tus iris vacíos de memoriosa pupila.
Y cada tarde de sol y adobe reconstruirla
con la lejanía del dibujo y tú reflejo.
Antes te encontraba en la vastedad viva
En el confín de las gemelas aristas
En la verde llanura tú marca de pasar,
hay en las tardes ausencia de inútiles aldabas.
Sórdido tumulto de bronces vagos.
Palabras de otro tiempo que al rasgar
suenan a complot de cedros crueles sin sonrisa.
Habré de recordar los mitos que dejaste aplastados
en la mesa rectangular que apoyaban tus manos
y lustrar  con bonhomía siempre tus enseres,
o restregar en el jabón con prisa herencia de sábanas
en las gotas de sangre que me legaste.
Tendré que quebrar sus coágulos con mis manos
dejando que el viento se lleve tus clavos
del firmamento de mi camino,
que te está definitivamente perdiendo.
Mirándote como estatua de frágil mármol.



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AL EXCESO

¡ Es así, todo a multiplicar ¡ 
arena, vida y aire. 
luz, tierra y vendaval. 
Inundación de eses en plenares. 
Plurales, plurales y potenciales. 
Menos los míseros del alma. 
¡ Todo en exceso ¡ 
Azul ultramar en cientos 
En miles las estrellas. 
Millares de hebras morenas. 
Verde infinito y multiplicado. 
Luna, sol, cielo y árboles. 
Besos de lava en multitudes, 
besos multiplicados. 
Hasta la fatiga de los números. 
Multiplicarmultiplicar
¡ Que se pudran y jubilen las restas ¡ 
Sumas embriagadas, sumando sin parar 
en corceles de hilada, atadas al carro del jubileo. 
Del cerro elevado loas al potencial. 
¡ Todo en exceso y sin orden ¡ 
al ascenso, a multiplicar, nada racional. 
¡ A la pasión en trepada, 
a los sueños la escalada ¡ A multiplicar
Menos los muertos sonámbulos y 
el avaro codicioso impensable. 
Del mundo diminuto al espacio en plenitud. 
A sumar la virtud, hasta quebrar los ábacos, 
Gastar los cómputos y ultrajar los números. 
Menos las monedas de los poderosos impotentes. 
¡ Todo al exceso, todo al construir ¡ 
Si se agota el multiplicar de nuevo a excavar. 
Seguro que hay más. 

¡ Todo en exceso ¡ 
Menos implorar.
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