Tal
vez desempolvamos los disfraces
del
placard que por años durmieron
lejos
de las risas y tiernas frases
inconclusas
nos fueron carcomiendo.
Tal
vez convertimos las manos
en
mitones de invierno,
labios
ajados de acequias estériles
encajonaron
el espacio
hasta
fusionar besos de rutina obligada.
Quizás
éramos racimas de uvas moras
olisqueando
aromas sabuesos en la distancia,
colmenas melosas en la piel saturada
o
tal vez un ardid de mentira inconsciente.
Tal
vez hoy somos la inmovilidad del despojo,
rotas
esfinges sobre el cuerpo del amor,
parábolas de cristales viciados
en
la fugacidad del tiempo que se ha roto.
Opacos
reflejos en estelas de antros,
mirándonos
desde otros ojos,
otros
nombres y otras caras con rasgos heridos.
Tal
vez resignamos el agua negra de la útil disputa,
la
palabra que explota del alma,
la
connivencia de sueños compartidos
y
la tibieza de labios sin horas.
Tal
vez no acumulamos cosecha del trigo
en
las palmas vagas y descoloridas,
nos
perdimos en esta infausta seducción
de
gestos rígidos la distancia del hierro injuriado
selló
el herrumbre irascible en el metal del cerrojo
y
clausuró el umbral del sentimiento perimido.
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