Amo las palabras más que la vida,
hasta el tormento de la mordedura,
el tiempo otrora de antiguas sílabas
es la senda de bellos recuerdos que
conspiran
y en las viñas son colgajos maduros que
no perduran
A veces mis labios no hayan la dicción
precisa,
siempre adulteradas de acibares o
almibaradas,
laminadas por siniestras citas
que presagian la vigilia del sueño
entrecortado.
Aquellas que instalan armonía en el
reposo del silencio
o las que encienden el leve suspiro de
una dama,
aquellas, las que necesito, no las
tengo.
Tal vez son un soliloquio urdiendo
la urgente transparencia del momento,
salen goteadas de mi boca en fugacidad
arrebolada.
Cuando presiento que me las presta el
universo
en lentos juegos de capuchinas crepusculares
donde el habla chispea el incendio de
aguas claras
mi gola expulsa palabras que dispenso.
Más precisas aparecen antes que el
rostro se manifieste,
coyuntura exacta al decir te amo.
En esta vida turba la comunicación se
intercepta
en las fronteras de careos.
Cara a cara y cuerpo a cuerpo las
vocalizo
y me impacta el brillar de sus ojos en
la seducción del vocablo.
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