Amo las palabras más que la vida
hasta el tormento de la mordedura,
el tiempo otrora de antiguas sílabas
es la senda de bellos recuerdos que conspiran
y en las viñas son colgajos maduros que no perduran
A veces mis labios no hayan la dicción precisa,
siempre adulteradas de acibares o almibaradas,
laminadas por siniestras citas
que presagian la vigilia del sueño entrecortado.
Aquellas que instalan armonía en el reposo del silencio
o las que encienden el leve suspiro de una dama,
aquellas, las que necesito, no las tengo.
Tal vez son un soliloquio urdiendo
la urgente transparencia del momento,
salen goteadas de mi boca en fugacidad arrebolada.
Cuando presiento que me las presta el universo
en lentos juegos de capuchinas crepusculares
donde el habla chispea el incendio de aguas claras
mi gola expulsa palabras que dispenso.
Más precisas aparecen antes que el rostro se manifieste,
coyuntura exacta al decir te amo.
En esta vida turba la comunicación se intercepta
en las fronteras de careos.
Cara a cara y cuerpo a cuerpo las vocalizo
y me impacta el brillar de sus ojos en la seducción del
vocablo.
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