La papa está enferma
febril
y torpe,
contagia a sus hermanas
tosiendo gérmenes.
Sus bulbos están pálidos
decaídos, casi yertos
ceñida entre terrones
de paramos áridos.
El aborigen se desnutre
y encorva su espalda,
La papa es la sangre que a la panza
alimenta.
No naciste Hispana
sino en América
Victoriosos relámpagos
cantan por tu boca.
Revive papa que eres la derrota
del hambre.
Enterrada florece, almendro de la
tierra.
Suave su cuerpo,
gema que tierna se abre
con humedad suave,
son tus redomas
rayos de naciones,
copa del oro en la bandera
del labriego
la espada capitana
doblada al alba.
Huerto subterráneo
de ti recogemos flores,
flores que ríen,
sordas, ciegas y mudas.
Molienda de las noches
harina socavada en arcones
caudal interminable
los pueblos
honran tu presencia.
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Word Press Poetry
Poemas de ricardo alvarez@blogspot.com
Poemas de ricardo alvarez-blogger
@ 2014 del libro LAS LÍNEAS DE LA TIERRA -Editorial DUNKEN - STAND
FERIA DEL LIBRO- BUENOS AIRES - ARGENTINA
Impreso en Argentina- Printed in Argentina
Hecho el depósito que
dispone la ley 11-723 - 3ra- Edición 2017
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