Te pertenece el olivo.
El cielo bajando
su espada de rayo afilada al óleo,
la copa intacta
camina la nieve y tu corteza de alba.
¡Bien amada ¡
Que sería sin tus ojos que miran con los poderes de la altura
y tu humilde mirada que besa los pies de la mañana.
Te pertenece el vinculo del cereal derrotado
en tus manos binando la tierra,
plantando tus hortícolas dedos la semilla silenciosa.
El gemido pertenece a tu prosa de campanarios
donde los bruscos ríos retiran
sus amenazas de anego y
abren su cauce a la estrella azul hecha noche
en las siete mieles de primavera
que impregnan su dulce blanco en tu risa de panales.
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