Tu jardín de pubis es un tajo de luz blanca,
húmeda frontera con pasaporte
a un país de aguas que alimenta mis flores de pecho,
cuando mi sed animal de trote
con oído de buey ciego
no resiste el rugido de tus cataratas.
Tus ingles son de gemido y preaviso perenne
donde la muerta pierde sus valores de entidad.
En tus muslos exóticos descansan millas de acuarela,
zona de inmedible terreno y sueño de canto,
mi garganta vuela el himno del planeta y
la tarde estira su corteza de linaje
con el garfio submarino rescata mis pies de paje y
en acato de naborí rebelde tomo la flecha de las eras...
apunto exacto al fecundo centro vital de tu linaje y
amanece mi cuerpo purgado de males
conquistando la paleta de tu jardín celeste de brebaje.
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