Vas con tu madero de mudada axila,
posas tu reino de betunes
a cada esquina donde el cuero arrastra su vejez.
Lustras la confesión de los urbanos pecados,
peinas la virtud mínima de la miseria
rascando tu arpera uña de trapo
deshojas la costumbre ambulante del sátrapa del asfalto.
El ancestral paño de cuello roto
mueve sus aletazos de cisne negro,
el tiempo va carcomiendo tus dedos
y la vista en ancla de vereda ignora la ajena mirada de escrutinio.
Esas manos saben del frío trabajo y
la conquista del pan caminante.
Tus dedos acatan la orden del cepillo y
decoran los paisajes ambulantes,
tienes el don y arte del negro brazo que no usa guante.
Cuando la tarde brota tu
necesidad de miga
su ultima gota de luna acompaña tu retiro
con el secreto de los pasos que limpiaste
y el honroso auguro del alba promete una figazza,
cuando tu cajón de artesa y confesionario
establezca su trono ambulantey
donde se desenredan
las palabras voraces de lenguas no escuchadas.
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Press Poetry
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