Oh... Pobreza de apagada gente mermada
que no entiende el milagro
del clavel hecho nardo
y el don del trigo en la mente alimentada.
Pobreza que necesita una forma de color
para resolver una acuarela de intriga.
La rosa nace de una espina,
la avena entrega su figura de doblez elástica
al ojo que mira sin jaula de barrote invisible.
Pobreza que comprenden una sola libertad de llave,
sin conocer los siete manojos de los metales
Aun dentro de la cárcel
hay terreno para un corcel,
la fragancia de la libertad desconoce la muralla.
¿ De que lado de la pared andará su paso fiel
la libertad?
¿Dónde volará el racimo espinoso de la
esclava criatura?
Horror ser uno el que implante su propia dictadura.
Bellas manos rebosadas de nutrida harina,
quien concibe sus dedos de pétalo y estambre.
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