A veces mi palabra se quiebra
en la impericia de la pluma,
la mano se inquieta en
respeto frente al papel blanco.
Apenas chispean siluetas
que carraspean
como aves disueltas
en un rio de lodo perdido
mi escrito pierde el rumbo.
La poesía es estática bruma/
La razón tinta de clavo,
el
talento escasea
desvariando en mis brumas.
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