En este día de venturoso vino
nadie vino a visitarme.
Nadie preguntó si desde el alba
he visto progresar la tarde.
Si he visitado las ramas del racimo
o si en una procesión de luces calmas
trasvasé el umbral del pórtico.
Mi esqueleto es un vacío carnal,
las órbitas prestadas por la vida
han visto pasar mil rostros vencidos
echando de menos paisajes barrocos.
Perdidos en la vetusta biblioteca del
alma.
bate alas el viento y el palpitar yace
tieso.
Nadie preguntó mi despertar en la
almohada
o si el sol se ha prendido del pinar.
Briznas de lenguas broncas tañen
campanas
que rugen su falsete tímido en el mar
y van perdiendo su arrojo audaz.
Algo de mi expira en un varaseto de
soledad,
inciertos hilos en huecos de glaciar,
la cavidad solitaria es albergue cenobita
y la grisura tardía no contempla
evasivas
que al cariz grave se van a hospedar.
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