Años tuyos
han florecido sin mi permanencia.
Tendría que haber sentido tu crecimiento
a la altura de los racimos
antes que el sol madurara
el color en tus pequeños cerezos/
En un colgajo de uvas llegabas
a mis manos de suave piedra enmaderada,
hubieras instalado tus bodegas,
cantando en tu voz un río bermejo,
cauce de liras purpurinas, laboriosa luciérnaga.
El viento de otra época
galopó leguas al cielo de tu infancia,
pero hoy, llegó el fresco ciruelo enramado,
dejándonos color de moras campestres.
Recogimos el hilo que mide la distancia
Y armamos un cuadrado ovillo de variadas estaciones
con las manos del pan recién nacido amamantado
y la luna perfumando rocío
nuestro amor de fragancia/
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