Esas simples cosas que lloran por dentro,
la partida del otoño desnudo
de hojas.
La pesadumbre es la muerte lenta de las simples cosas,
pequeños detalles que en viejos sitios arrasa el viento.
Al demorar las horas con la mesa tendida
comprende cómo se ausentan los laberintos del recuerdo
cuando escala el sol la mañana ya es mediodía,
uno percibe que las huellas despedidas sueñan con el regreso.
Siempre listos hijos de mi vida, capitanes de sus barcas.
La copa del vino y el pan cocido siempre listos,
solas se ofrecen a los dulces seres queridos.
Mientras arde en la artesa de barro y suda su coraza.
en este pleno día de sol ardiente se brinda la taza
porque el amor es el hogar del cariño
que en el alma guarda redonda gracia en lo sencillo.
Las cosas simples son terneza en la tregua diaria.
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