Todo páramo tiene la óptica de ser plantío,
repudiar ser migaja y limosna del hambre,
ser pan, trigo de cosecha con sangre,
lluvia diáfana en la estancia de sus dominios.
Y más allá del yermo árido que progresa
ser sueño de lino, fuente de agua en cascadas.
Longa planicie color verde esperanza,
y en vasto afán ser fértil vástago de siembra.
Un racimo de soles trae la tarde primaveral,
despiertan iluminados tropeles en los ojos de
la luna
y al cereal lo saludan flautines del mundo
vegetal
que aquí en el valle de los cerros vienen a
cantar.
Se preñan las acequias con gotas fecundas,
los retoños bostezan ante la luz crepuscular
y todo lo que fue paramo es cosecha festival
que la mano lóbrega recoge oro en la greda
saturada
y después de la molienda harinera se hace pan.
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