Colmado de silencio
ante el cenagal profundo
mi gola es hija del viento
a punto de reventar.
Pues la carne ya no es nada
más que un vestido frío,
esqueleto que su alma quiere
soñar.
Si las manos son taladas
escribiré con los dientes
es mi corteza piel de sierpes
donde las cuchillas cortarán.
El algodón de lino secará
está lágrima a punto de
estallar
Canto al barro de la sien
en su momento fugaz
aunque la saliva de mi
paladar
caiga árida a mis pies
y esta lengua locuaz
se tienda al fango a llorar.
Me persigue mi historial
y me fusiono única entidad
que la pluma no se seque
porque quiero que escupa el
final
exprimida su tinta roja aun
tiene sensibilidad.
No atiendo reprimendas
sigo tejiendo poemas de
entinte
y una copa linda la hoja
en esta costumbre de escribir
quizás por escribir nomás.
De LLUEVE EL
VIENTO EN LOS TEJADOS- a publicarse julio 2019 - Ed. PALIBROS - N.YORK - EEUU
Hecho el
Depósito según la ley 11-723- registro de autores.
Todos los
derechos registrados en Safe Creative & Published Word Press Poetry
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