Esta pluma que no retrocede/
Viene del tiempo de
los tigres en el hielo,
de la roca mural hecha libro/
De la gravedad mineral no
instruida
precipitada al suelo
en las piedras ríspidas hecha
fuego/
De Paleozoicas terrazas de la
memoria
cuando aullaban los lobos sin
demora/
De cuando cantaban las hojas
sin vereda/
Del desastre y la barbarie
de las tiranas asambleas
incultas
al inicio de los Imperios
subyugando el sonar del
mandolín/
Pero esta pluma conserva
el canto de voces distintas
que fueron goteando su génica
voz
en testamento de tinta/
También conoce
el coro de las aves rezantes,
el cristal del agua
transparente del alma
y la mano azul del mar
que lleva su silencio de
palabra
en herencia de biblioteca
camuflada/
Esta pluma...
Aún vencida/
Yergue su cabeza de abierta
pupila
en la alegórica patria de los
valientes poetas sin estatua.
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