MANOS AROMADAS

Tiene rigor de batalla cuando habla.

Una muralla de fulgor por mirada,

agua de cristal embebido, en el surco arado de su boca.

Boca con cuerdas, de mandolina afinada.

Es fogosa y doliente enamorada,

ferviente idólatra del amor a ultranza.

Sus lágrimas son de armonía, de lluvia cadenciosa,

rocío que humedece las corolas, destila el mosto

su sabor de copa, y se bañan las hadas resignadas.

Tiene curva de fruto abierto en el vientre,

como la sonrisa de la medialuna creciente.

Suaves muslos, con el hábito trepador

hacia mis piernas, y sus manos...

¡Ah, sus manos¡

Manos ebrias de aroma a caléndula

que atrapan las piruetas del aire y al alba,

amanece el pan horneado entre las palmas.

Uñas de rojo arcilla, como el ladrillo de la victoria,

del muro y fortaleza de sus ojos.

¡ Ojos que incitan la mirada y de tan profundos duelen ¡

Entre los cardos y las rosas, el ruiseñor le imita el canto.

Y de su risa serena la prosa, sugiere el verso en manada.

Si ella no fuese mía. Entre las calles,

el tálamo, la sombra y la pared donde el tulipán se deshoja,

y en actitud suicida se estampa, andaría en su cuello de cisne,

enredando la luna nocturna enamorada.

Del río desbocado de mis venas, desemboca en

Sereno afluente al mar del sueño,

Donde su alma lene reposa,

 custodiada  entre mis brazos en celo..