El hombre solitario
es figura diluida en su sombra,
se envuelve con venas de
gélido viento
y por dentro se desmiembra
cual ladrillo en polvo/
.
Se asila en capullos de
atajo,
con telaraña cose la bolsa
aislándose del camino
concurrido.
En un vago sueño de turgencia
dormida,
enferma su espíritu de moho
con escombros de duro
cemento/
Es un dantesco edificio
envejeciendo en la espera
del gesto del paredón.
Opaco camina la acera,
junta fragmentos de luces
que en su rutina de vidrio
son molienda de oscuridad/
Vive el luto su condena
en jaula enclaustrado y
solo el hongo justifica su
presencia/
La humedad no tiene preguntas
ni noción y
la respuesta del espejo
ignora lo acontecido/
.
Lo alaban voces de compañía
sin imagen/
Solo es un mote que no
pronuncia
el apreciado nombre de una
mujer
tan solo porque su lengua de
ayer
le dejó en la boca sabor a
angustia/
Fue breve el trance de la
dicha
y optó esconder alientos
que aun respiran/
Tras su senda de apagado
lucero
la sombra sigue rellenando
sus agujeros/
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