Esta pluma que no retrocede/
Viene del tiempo de
los tigres en el hielo,
de la roca mural hecha
libro/
De la gravedad mineral no
instruida
precipitada al suelo
en las piedras rozantes
hecha fuego/
De las prezoicas terrazas de
la memoria
cuando aullaban los lobos
sin demora/
De cuando cantaban las hojas
sin vereda/
Del desastre y la barbarie
de las tiranas asambleas
incultas
al inicio de los Imperios
subyugando el sonar del
mandolín/
Pero esta pluma conserva
el canto de voces distintas
que fueron goteando su
génica voz
en testamento de tinta/
También conoce
el coro de las aves
rezantes,
el cristal del agua
transparente del alma
y la mano azul del mar
que lleva su silencio de
palabra
en herencia de biblioteca
camuflada/
Esta pluma...
Aún vencida/
Yergue su cabeza de abierta
pupila
en la alegórica patria
de los valientes poetas sin
estatua.
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