El
hombre solitario
es
figura diluida en su sombra,
se
envuelve con venas de gélido viento
y por
dentro se desmiembra
cual
ladrillo en polvo/
.
Se
asila en capullos de atajo,
con
telaraña cose la bolsa
aislándose
del camino concurrido.
En un
vago sueño de turgencia dormida,
enferma
su espíritu de moho
con
escombros de duro cemento/
Es un
dantesco edificio
envejeciendo
en la espera
del
gesto del paredón.
Opaco
camina la acera,
junta
fragmentos de luces
que en
su rutina de vidrio
son
molienda de oscuridad/
Vive
el luto su condena
en
jaula enclaustrado y
solo
el hongo justifica su presencia/
La
humedad no tiene preguntas ni noción y
la
respuesta del espejo ignora lo acontecido/
.
Lo
alaban voces de compañía sin imagen/
Solo
es un mote que no pronuncia
el
apreciado nombre de una mujer
tan
solo porque su lengua de ayer
le
dejó en la boca sabor a angustia/
Fue
breve el trance de la dicha y
optó
esconder alientos
que
aun respiran/
Tras
su senda de apagado lucero
la
sombra sigue rellenando sus agujeros/
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