En las centurias del sueño rotas
espadas
los hunos de Atila resuellan sobre
potros salvajes.
Fuertes tambores retumban
ante los infranqueables defensas de
Troya, cercada
por desérticas arenas que se hastiaron
de sangre.
La selección de la memoria guarda el
retrato,
El tiempo es una mística sucesión de
historia,
las facciones vencidas son humo vago,
reproducen esculturas apoteósicas
donde el hierro es agonía tenebrosa.
El presente dilata luces de ocasos en
abismos
donde agonizan rosas blancas de pétalos
cuidados,
los rostros frecuentes se reflejan
gastados
en los mármoles que tiemblan como
sismos.
En la rutina de la partida el espejo
del regreso no es el mismo.
El hoy breve reitera cronologías en
cuartillas purpúreas,
ondas calinas contrastan
jeroglíficos turbados.
El maná de otros cielos no caerá en tus
manos.
bajo las plantas terrestres revive el espíritu
del abatido.
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Poemas de ricardo
alvarez-blogger
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