OLOR A MI GENTE

Escucho resbalar la noche y trinan hojas

caídas de los arboles, el viento contiene fragancias

que van soplando los días a lo largo del año,

melodías originadas en mi pueblo,

que instalado allá lejos en el confín de la tierra

aún habitan muchachas provenzales

con los pies educados para la danza,

aquellos flexibles y delgados que otrora

compartimos algún baile.

Pequeña patria la llamo. Voy a ella cantando,

miro el humo del cigarro en los pliegues de la niebla.

Gimen las alas en los vuelos de los pájaros,

a bronce y oro verde truenan las campanas.

Estampido rebelde de palomas desatadas

resuenan en el aire como pisotones de manadas.

Desde el poblado zarpan plumajes vibrantes,

majestuosas golondrinas navegan con linaje

rieles de vivencias cotidianas.

Al fondo del silencio mi pueblo tiene diez calles,

elaboradas con guijarros de candombe

y adoquines de arrabales.

No hay signos de olvido ni edades del tiempo

que atenten la bóveda celeste que se tumba

y cae a mis manos.

Tiene mi pueblo sus sinsabores y altibajos

pero pausadamente va progresando en la historia

que erigieron los inmigrantes exiliados.

Hoy vuelvo con mis clavijas a abrir sus pórticos amables,

que me preste su  corazón y la mirada de su arte,

que alargue sus ojos para juntarlos con los míos

y me obsequie su numen, que a mis dedos oferte

el olivo de los cantares

para devolverle menudo delineo del vástago subterráneo

que al ingenuo infante le obsequió un trébol de cuatro hojas,

que aun seco en mi bolsillo reluce como diamante.

Hacia el guio mis pasos por la senda de la sonrisa,

en el camino de su gracia donde cambian las horas del día.

La noche se conjuga con estrellas floridas repicando

como atabales de alegría.

Oh hermano, no olvides que los ríos que corren por tu sangre

cuando lejos estas su flujo es vulnerable.

Yo me acerco a mi pueblo y es mi lazarillo el olor florecido de mi gente.

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