Una escena blanco mate tan
vacía.
Los anaqueles gruesos de
hojas con penas,
la dócil cerradura tan tardía
de llena,
y bajo la camastro ocultas
las viejas zapatillas.
Un dibujo torcido plasma mi caricatura vaga.
Ando con los talones
desgarrados mis sendas,
a ciegas toco el bastón
sobre la raída alfombra
y veo teñirse la gama de
azulejos cocinando ropa vieja.
La sangre seca en la carne
magra
y las arterias vertientes
áridas de túneles insanos,
De a rato me visitan mis
propios fantasmas como esclavo,
Impalpables y angustiosa
sombra amarga,
Cuando la luz del candil se
apaga
reviven las cosas olvidadas,
Los menesteres de fruslería
retornan variables
pertinentes de nupcias.
De mis cáusticos fantasmas yo
me rio
al encerrarlos en una jaula.
uso los pestillos del olvido.
y borroneo letras con
melancolía de argonauta.
Hay un granate espejo
oriental que arde
y en sigilo huyo de las
crudas realidades,
nunca sabrán que prontamente
me he ido
flotando como ave en la
turbia extensión del paisaje.
Hay una tumba tapada por
maleza,
desolación oscura,
en la torva cae légamo al
cementerio
No hay principios ni linajes.
Esta cuarentena eterna
no distingue dinastías
principescas.
Aquí reina la opacidad
lánguida
de brumosos espejos.
La vida se resume
en inscripciones
donde resquebrajadas flores
ya moradas
roen los túneles de la sangre
custodiando sepulcros rebosantes.
Se desgranan mortajas sin
bronces,
las piedras son edades
sin tiempo
que con desamor aleve
aguardan el paso
del sarcófago,
como si tuviesen brazos
de guadañas y espinas,
bocanadas de humo negro y
ortigas.
El adiós del ente es la
bienvenida
que fatal clama la lengua
hirsuta.
De LLUEVE EL VIENTO EN LOS
TEJADOS- a publicarse julio 2019 - Ed. PALIBROS - N.YORK - EEUU
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Poemas de ricardo
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